XV |
SUR LA MORT DE S. A. R. MADAME LA PRINCESSE DE BAREITH |
1759
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Lorsqu'en des tourbillons de flamme et de fumée |
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Cent tonnerres d'airain, précédés des éclairs, |
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De leurs globes brûlants renversent une armée ; |
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Quand de guerriers mourants les sillons sont couverts, |
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Tous ceux qu'épargna la foudre, |
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Voyant rouler dans la poudre |
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Leurs compagnons massacrés, |
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Sourds à la Pitié timide, |
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Marchent d'un pas intrépide |
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Sur leurs membres déchirés. |
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Ces féroces humains, plus durs, plus inflexibles |
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Que l'acier qui les couvre au milieu des combats, |
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S'étonnent à la fin de devenir sensibles, |
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D'éprouver la pitié qu'ils ne connaissaient pas, |
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Lorsque la Mort en silence |
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D'un pas terrible s'avance |
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Vers un objet plein d'attraits, |
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Quand ces yeux qui dans les âmes |
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Lançaient les plus douces flammes |
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Vont s'éteindre pour jamais. |
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Une famille entière, interdite, éplorée, |
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Se presse en gémissant vers un lit de douleurs : |
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La victime l'attend, pâle, défigurée, |
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Tendant une main faible à ses amis en pleurs. |
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Tournant en vain la paupière |
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Vers un reste de lumière |
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Qu'elle gémit de trouver, |
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Elle présente sa tête ; |
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La faux redoutable est prête, |
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Et la Mort va la lever. |
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Le coup part, tout s'éteint : c'en est fait, il ne reste |
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De tant de dons heureux, de tant d'attraits si chers, |
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De ces sens animés d'une flamme céleste, |
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Qu'un cadavre glacé, la pâture des vers. |
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Ce spectacle lamentable, |
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Cette perte irréparable |
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Vous frappe d'un coup plus fort |
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Que cent mille funérailles |
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De ceux qui, dans les batailles, |
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Donnaient et souffraient la mort. |
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O Bareith ! ô vertus ! ô grâces adorées ! |
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Femme sans préjugés, sans vice, et sans erreur, |
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Quand la mort t'enleva de ces tristes contrées, |
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De ce séjour de sang, de rapine, et d'horreur, |
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Les nations acharnées |
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De leurs haines forcenées |
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Suspendirent les fureurs ; |
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Les discordes s'arrêtèrent ; |
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Tous les peuples s'accordèrent |
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A t'honorer de leurs pleurs. |
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De la douce Vertu tel est le sûr empire ; |
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Telle est la digne offrande à tes mânes sacrés. |
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Vous qui n'êtes que grands, vous qu'un flatteur admire, |
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Vous traitons-nous ainsi lorsque vous expirez ? |
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La mort que Dieu vous envoie |
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Est le seul moment de joie |
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Qui console nos esprits. |
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Emportez, âmes cruelles, |
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Ou nos haines éternelles, |
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Ou nos éternels mépris. |
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Mais toi dont la vertu fut toujours secourable, |
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Toi dans qui l'héroïsme égala la bonté, |
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Qui pensais en grand homme, en philosophe aimable, |
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Qui de ton sexe enfin n'avais que la beauté, |
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Si ton insensible cendre |
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Chez les morts pouvait entendre |
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Tous ces cris de notre amour, |
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Tu dirais dans ta pensée : |
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Les dieux m'ont récompensée |
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Quand ils m'ont ôté le jour. |
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C'est nous, tristes humains, nous qui sommes à plaindre, |
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Dans nos champs désolés et sous nos boulevards, |
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Condamnés à souffrir, condamnés à tout craindre |
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Des serpents de l'Envie et des fureurs de Mars. |
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Les peuples foulés gémissent, |
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Les arts, les vertus périssent, |
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On assassine les rois ; |
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Tandis que l'on ose encore, |
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Dans ce siècle que j'abhorre, |
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Parler de mœurs et de lois ! |
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Hélas ! qui désormais dans une cour paisible |
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Retiendra sagement la Superstition, |
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Le sanglant Fanatisme, et l'Athéisme horrible, |
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Enchaînés sous les pieds de la Religion ? |
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Qui prendra pour son modèle |
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La loi pure et naturelle |
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Que Dieu grava dans nos cœurs ? |
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Loi sainte, aujourd'hui proscrite |
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Par la fureur hypocrite |
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D'ignorants persécuteurs ! |
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Des tranquilles hauteurs de la philosophie |
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Ta pitié contemplait avec des yeux sereins |
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Ces fantômes changeants du songe de la vie, |
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Tant de travaux détruits, tant de projets si vains ; |
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Ces factions indociles |
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Qui tourmentent dans nos villes |
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Nos citoyens obstinés ; |
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Ces intrigues si cruelles |
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Qui font des cours les plus belles |
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Un séjour d'infortunés. |
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Du temps qui fuit toujours tu fis toujours usage : |
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O combien tu plaignais l'infâme oisiveté |
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De ces esprits sans goût, sans force, et sans courage, |
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Qui meurent pleins de jours, et n'ont point existé ! |
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La vie est dans la pensée |
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Si l'âme n'est exercée, |
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Tout son pouvoir se détruit ; |
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Ce flambeau sans nourriture |
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N'a qu'une lueur obscure, |
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Plus affreuse que la nuit. |
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Illustres meurtriers, victimes mercenaires, |
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Qui, redoutant la honte et maîtrisant la peur, |
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L'un par l'autre animés aux combats sanguinaires, |
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Fuiriez si vous l'osiez, et mourez par honneur ; |
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Une femme, une princesse, |
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Dans sa tranquille sagesse |
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Du sort dédaignant les coups, |
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Souffrant ses maux sans se plaindre, |
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Voyant la mort sans la craindre, |
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Était plus brave que vous. |
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Mais qui célébrera l'amitié courageuse, |
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Première des vertus, passion des grands cœurs, |
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Feu sacré dont brûla ton âme généreuse, |
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Qui s'épurait encore au creuset des malheurs ? |
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Rougissez, âmes communes, |
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Dont les diverses fortunes |
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Gouvernent les sentiments, |
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Frêles vaisseaux sans boussole, |
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Qui tournez au gré d'Éole, |
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Plus légers que ses enfants. |
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Cependant elle meurt, et Zoïle respire ! |
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Et des lâches Séjans un lâche imitateur |
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A la vertu tremblante insulte avec empire ; |
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Et l'hypocrite en paix sourit au délateur ! |
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Le troupeau faible des sages, |
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Dispersé par les orages, |
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Va périr sans successeurs ; |
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Leurs noms, leurs vertus, s'oublient, |
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Et les enfers multiplient |
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La race des oppresseurs. |
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Tu ne chanteras plus, solitaire Sylvandre, |
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Dans ce palais des arts où les sons de ta voix |
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Contre les préjugés osaient se faire entendre, |
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Et de l'humanité faisaient parler les droits ; |
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Mais, dans ta noble retraite, |
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Ta voix, loin d'être muette, |
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Redouble ses chants vainqueurs, |
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Sans flatter les faux critiques, |
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Sans craindre les fanatiques, |
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Sans chercher des protecteurs. |
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Vils tyrans des esprits, vous serez mes victimes, |
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Je vous verrai pleurer à mes pieds abattus ; |
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A la postérité je peindrai tous vos crimes |
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De ces mâles crayons dont j'ai peint les vertus. |
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Craignez ma main raffermie : |
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A l'opprobre, à l'infamie, |
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Vos noms seront consacrés, |
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Comme le sont à la gloire |
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Les enfants de la Victoire |
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Que ma muse a célébrés. |
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