| XII |
A LA REINE DE HONGRIE
MARIE-THÉRÈSE D'AUTRICHE |
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1742
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Fille de ces héros que l'Empire eut pour maîtres, |
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Digne du trône auguste où l'on vit tes ancêtres, |
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Toujours près de leur chute et toujours affermis ; |
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Princesse magnanime, |
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Qui jouis de l'estime |
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De tous tes ennemis : |
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Le Français généreux, si fier et si traitable, |
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Dont le goût pour la gloire est le seul goût durable, |
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Et qui vole en aveugle où l'honneur le conduit, |
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Inonde ton empire, |
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Te combat et t'admire, |
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T'adore et te poursuit. |
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Par des nœuds étonnants l'altière Germanie, |
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A l'empire français malgré soi réunie, |
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Fait de l'Europe entière un objet de pitié ; |
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Et leur longue querelle |
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Fut cent fois moins cruelle |
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Que leur triste amitié. |
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Ainsi de l'équateur et des antres de l'Ourse |
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Les vents impétueux emportent dans leur course |
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Des nuages épais l'un à l'autre opposés ; |
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Et, tandis qu'ils s'unissent, |
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Les foudres retentissent |
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De leurs flancs embrasés. |
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Quoi ! des rois bienfaisants ordonnent ces ravages ! |
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Ils annoncent le calme, ils forment les orages ! |
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Ils prétendent conduire à la félicité |
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Les nations tremblantes, |
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Par les routes sanglantes |
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De la calamité ! |
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O vieillard vénérable, à qui les destinées |
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Ont de l'heureux Nestor accordé les années, |
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Sage que rien n'alarme et que rien n'éblouit, |
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Veux-tu priver le monde |
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De cette paix profonde |
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Dont ton âme jouit ? |
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Ah ! s'il pouvait encore, au gré de sa prudence, |
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Tenant également le glaive et la balance, |
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Fermer, par des ressorts aux mortels inconnus, |
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De sa main respectée, |
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La porte ensanglantée |
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Du temple de Janus ! |
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Si de l'or des Français les sources égarées, |
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Ne fertilisant plus de lointaines contrées, |
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Rapportaient l'abondance au sein de nos remparts, |
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Embellissaient nos villes, |
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Arrosaient les asiles |
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Où languissent les arts ! |
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Beaux-Arts, enfants du Ciel, de la Paix et des Grâces, |
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Que Louis en triomphe amena sur ses traces, |
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Ranimez vos travaux, si brillants autrefois, |
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Vos mains découragées, |
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Vos lyres négligées, |
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Et vos tremblantes voix. |
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De l'immortalité vos succès sont le gage. |
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Tous ces traités rompus et suivis du carnage, |
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Ces triomphes d'un jour, si vains, si célébrés, |
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Tout passe, et tout retombe |
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Dans la nuit de la tombe ; |
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Et vous seuls demeurez. |
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