| XI |
| SUR LA MORT DE L'EMPEREUR CHARLES VI |
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1740
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Il tombe pour jamais ce cèdre dont la tête |
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Défia si longtemps les vents et la tempête, |
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Et dont les grands rameaux ombrageaient tant d'États. |
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En un instant frappée, |
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Sa racine est coupée |
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Par la faux du trépas. |
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Voilà ce roi des rois et ses grandeurs suprêmes : |
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La mort a déchiré ses trente diadèmes, |
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D'un front chargé d'ennuis dangereux ornement. |
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O race auguste et fière ! |
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Un reste de poussière |
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Est ton seul monument. |
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Son nom même est détruit, le tombeau le dévore ; |
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Et si le faible bruit s'en fait entendre encore, |
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On dira quelquefois : « Il régnait, il n'est plus ! » |
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Éloges funéraires |
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De tant de rois vulgaires |
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Dans la foule perdus. |
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Ah ! s'il avait lui-même, en ces plaines fumantes |
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Qu'Eugène ensanglanta de ses mains triomphantes, |
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Conduit de ses Germains les nombreux armements, |
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Et raffermi l'Empire, |
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De qui la gloire expire |
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Sous les fiers Ottomans ! |
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S'il n'avait pas langui dans sa ville alarmée, |
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Redoutable en sa cour aux chefs de son armée, |
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Punissant ses guerriers par lui-même avilis ; |
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S'il eût été terrible |
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Au sultan invincible, |
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Et non pas à Wallis ! |
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Ou si, plus sage encore, et détournant la guerre, |
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Il eût par ses bienfaits ramené sur la terre |
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Les beaux jours, les vertus, l'abondance, et les arts, |
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Et cette paix profonde |
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Que sut donner au monde |
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Le second des Césars ! |
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La Renommée alors, en étendant ses ailes, |
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Eût répandu sur lui les clartés immortelles |
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Qui de la nuit du temps percent les profondeurs ; |
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Et son nom respectable |
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Eût été plus durable |
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Que ceux de ses vainqueurs. |
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Je ne profane point les dons de l'harmonie : |
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Le sévère Apollon défend à mon génie |
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De verser, en bravant et les mœurs et les lois, |
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Le fiel de la satire |
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Sur la tombe où respire |
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La majesté des rois. |
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Mais, ô Vérité sainte ! ô juste Renommée ! |
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Amour du genre humain dont mon âme enflammée |
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Reçoit avidement les ordres éternels ! |
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Dictez à la mémoire |
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Les leçons de la gloire, |
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Pour le bien des mortels. |
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Rois, la Mort vous appelle au tribunal auguste |
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Où vous êtes pesés aux balances du juste. |
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Votre siècle est témoin ; le juge est l'avenir : |
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Demi-dieux mis en poudre, |
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Lui seul peut vous absoudre, |
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Lui seul peut vous punir. |
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