| I |
| SUR SAINTE GENEVIÈVE |
| Imitation d'une ode latine, par le R. P. Lejay |
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1709
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Qu'aperçois-je ! est-ce une déesse |
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Qui s'offre à mes regards surpris ? |
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Son aspect répand l'allégresse, |
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Et son air charme mes esprits. |
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Un flambeau brillant de lumière, |
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Dont sa chaste main nous éclaire, |
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Jette un feu nouveau dans les airs. |
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Quels sons, quelles douces merveilles, |
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Viennent de frapper mes oreilles |
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Par d'inimitables concerts ? |
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Un chœur d'esprits saints l'environne, |
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Et lui prodigue des honneurs ; |
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Les uns soutiennent sa couronne, |
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Les autres la parent de fleurs. |
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O miracle ! ô beautés nouvelles ! |
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Je les vois, déployant leurs ailes, |
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Former un trône sous ses pieds. |
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Ah ! je sais qui je vois paraître ! |
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France, pouvez-vous méconnaître |
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L'héroïne que vous voyez ? |
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Oui, c'est vous que Paris révère |
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Comme le soutien de ses lis : |
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Geneviève, illustre bergère, |
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Quel bras les a mieux garantis ? |
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Vous qui, par d'invisibles armes, |
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Toujours au fort de nos alarmes |
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Nous rendîtes victorieux, |
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Voici le jour où la mémoire |
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De vos bienfaits, de votre gloire, |
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Se renouvelle dans ces lieux. |
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Du milieu d'un brillant nuage |
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Vous voyez les humbles mortels |
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Vous rendre à l'envi leur hommage, |
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Prosternés devant vos autels ; |
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Et les puissances souveraines |
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Remettre entre vos mains les rênes |
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D'un empire à vos lois soumis. |
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Reconnaissant et plein de zèle, |
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Que n'ai-je su, comme eux fidèle, |
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Acquitter ce que j'ai promis ! |
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Mais, hélas ! que ma conscience |
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M'offre un souvenir douloureux ! |
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Une coupable indifférence |
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M'a pu faire oublier mes vœux. |
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Confus, j'en entends le murmure. |
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Malheureux ! je suis donc parjure ! |
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Mais non ; fidèle désormais, |
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Je jure ces autels antiques, |
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Parés de vos saintes reliques, |
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D'accomplir les vœux que j'ai faits. |
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Vous, tombeau sacré que j'honore, |
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Enrichi des dons de nos rois, |
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Et vous, bergère que j'implore, |
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Écoutez ma timide voix. |
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Pardonnez à mon impuissance, |
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Si ma faible reconnaissance |
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Ne peut égaler vos faveurs. |
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Dieu même, à contenter facile, |
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Ne croit point l'offrande trop vile |
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Que nous lui faisons de nos cœurs. |
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Les Indes, pour moi trop avares, |
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Font couler l'or en d'autres mains : |
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Je n'ai point de ces meubles rares |
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Qui flattent l'orgueil des humains. |
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Loin d'une fortune opulente, |
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Aux trésors que je vous présente |
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Ma seule ardeur donne du prix ; |
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Et si cette ardeur peut vous plaire, |
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Agréez que j'ose vous faire |
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Un hommage de mes écrits. |
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Eh quoi ! puis-je dans le silence |
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Ensevelir ces nobles noms |
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De protectrice de la France |
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Et de ferme appui des Bourbons ? |
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Jadis nos campagnes arides, |
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Trompant nos attentes timides, |
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Vous durent leur fertilité ; |
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Et, par votre seule prière, |
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Vous désarmâtes la colère |
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Du ciel contre nous irrité. |
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La Mort même, à votre présence, |
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Arrêtant sa cruelle faux, |
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Rendit des hommes à la France, |
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Qu'allaient dévorer les tombeaux. |
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Maîtresse du séjour des ombres, |
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Jusqu'au plus profond des lieux sombres |
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Vous fîtes révérer vos lois. |
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Ah ! n'êtes-vous plus notre mère, |
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Geneviève ? ou notre misère |
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Est-elle moindre qu'autrefois ? |
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Regardez la France en alarmes, |
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Qui de vous attend son secours ! |
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En proie à la fureur des armes, |
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Peut-elle avoir d'autre recours ? |
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Nos fleuves, devenus rapides |
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Par tant de cruels homicides, |
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Sont teints du sang de nos guerriers ; |
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Chaque été forme des tempêtes |
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Qui fondent sur d'illustres têtes, |
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Et frappent jusqu'à nos lauriers. |
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Je vois en des villes brûlées |
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Régner la mort et la terreur ; |
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Je vois des plaines désolées |
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Aux vainqueurs mêmes faire horreur. |
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Vous qui pouvez finir nos peines, |
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Et calmer de funestes haines, |
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Rendez-nous une aimable paix ! |
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Que Bellone, de fers chargée |
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Dans les enfers soit replongée, |
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Sans espoir d'en sortir jamais ! |
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