| Les Ruines |
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(à Madame Chas W. Duckett)
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| Souvenir d'une excursion à Rigaud |
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Nous longions un chemin, non loin de la montagne, |
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En savourant à deux l'air pur de la campagne, |
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Nous avions cru tout voir du village charmant |
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Et nous nous en allions, sans regret, en causant ; |
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Nous discutions nos goûts sur nos fleurs favorites, |
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Tu cueillais les muguets et moi les marguerites, |
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Nous parlions du passé, de nos chers souvenirs, |
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De notre enfance heureuse et de ses doux plaisirs ; |
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Et notre intimité faisait cause commune |
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De mes soucis présents, de ta bonne fortune, |
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Nous devisions aussi sur le grand mot « Bonheur » |
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Qui sert à définir les mystères du cœur. |
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Nous pressâmes le pas ‒ la chaleur était grande ‒ |
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Des ruines ! m'écriai-je, et nulle autre demande |
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Ne t'allât supplier ; nos goûts s'étaient compris, |
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Nous gravîmes la côte, et les agneaux surpris |
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Fuyaient le vert sentier pour bondir dans la plaine, |
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Nous pardonnant ainsi d'envahir leur domaine. |
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De l'antique château, les vieux murs sont debout, |
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Un air de vétusté se répand sur le tout, |
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Et l'encens du silence émanant de ces pierres |
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Se mêle aux bruits confus qui semblent des prières. |
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Les marronniers en fleurs ont gardé le cachet |
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Des amoureux propos échangés en secret, |
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Et ces rameaux noués sont toujours les symboles |
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Des tendres cœurs épris se liant sans paroles. |
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Tout nous parle sans voix ! Seul le babil des nids, |
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En cet endroit désert confond son gazouillis |
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Aux ondes du ruisseau qui, près de là, murmure |
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Un air dans l'hymne doux de la grande nature. |
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Et notre esprit songeur peuple de souvenirs |
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Ce lieu tout saturé des plus riants plaisirs. |
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Vous réveillez la mort, âmes douces des choses ! |
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Au soleil de la vie, en des apothéoses, |
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Les âmes des aïeux viennent se ranimer, |
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Les cœurs vibrent encor du doux bonheur d'aimer ! |
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Et notre rêve ému, sous l'effet de ces charmes, |
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Croit voir tous leurs regrets se noyer dans leurs larmes ! |
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C'était déjà le soir ‒ Nous songeons au départ, |
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Tout le déclin du jour se dessine avec art |
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A l'horizon vermeil. Par toute la colline, |
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Tout être fait mystère et doucement s'incline… |
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Je t'offre ce camée où j'ai mis de mon cœur, |
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Ne vas pas t'attrister de sa morne couleur |
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Car son relief est fait sur fond de sympathie |
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Et je ne l'ai sculpté qu'à ta demande amie. |
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