| Sonnet |
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A « quelqu'un ».
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Je ne suis qu'une oiselle à l'envol téméraire, |
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J'ai connu les festins de soleil et de fleurs, |
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Et si je prends ma part du zéphir littéraire, |
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C'est qu'avec lui, je ris du sort, de ses rigueurs. |
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Vous ne savez donc pas qu'il nous faut satisfaire |
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Cette soif de divin qui dévore nos cœurs, |
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Ce besoin d'idéal, nous ne pouvons le taire, |
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Il vibre en notre voix, il éclate en nos pleurs ! |
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De l'aigle, vous avez l'étonnante envergure, |
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Mais son œil qui saisit dans sa rapide allure |
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Ce qui rend les oiseaux fiers et forts, l'avez-vous ? |
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Ma plume est un duvet, la vôtre est une armure, |
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Si vous comprenez l'art de cette lyre pure |
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Qu'est la Muse des Vers, que n'êtes-vous… plus doux ? |
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