| LE POÈTE |
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Il porte obscurément la pourpre du poète |
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Ce passant qu’on rencontre au détour du chemin, |
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Vers lequel nul ne tend sa secourable main |
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Et qui lève vers l’aube un front large d’ascète. |
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Mais sous le grand manteau percé de mille trous, |
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Si vieux qu’il est pareil aux innombrables toiles |
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Que l’araignée a su tramer sous les étoiles, |
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S’ouvrent ses yeux divins, prophétiques et fous. |
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Cet inconnu c’est le poète en son passage, |
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Et le vent du chemin lui dicte, ainsi qu’un dieu |
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Dicte un ordre divin, son chant impérieux… |
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… Mais hélas ! nul n’entend le merveilleux message. |
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Toi, dont le vent clément rafraîchit le front nu, |
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Tu n’oses même pas solliciter l’Aumône ! |
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Mais les siècles futurs te verront sur un trône, |
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Couronné de rayons, ô divin Inconnu ! |
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