| LE PALAIS DU POÈTE |
|
Les murs de ce palais sont d’ébène et d’ivoire |
12 |
|
Et les plafonds gemmés d’astres comme les cieux. |
12 |
|
Les esclaves y vont à pas silencieux |
12 |
|
Avec leurs pas très-doux et leur face très-noire. |
12 |
|
| 5 |
Et les cyprès aigus s’y dorent au couchant… |
12 |
|
On n’entend jamais plus la fuite d’or du sable |
12 |
|
Dans le lent sablier… car l’instant adorable |
12 |
|
Y demeure, attiré par le pouvoir du chant… |
12 |
|
|
Et, le repos semblable à l’écho, se prolonge |
12 |
| 10 |
Infiniment suave et tendre et musical, |
12 |
|
Comme un chant murmuré selon un rythme égal… |
12 |
|
Ici l’on goûte en paix l’éternité du songe… |
12 |
|
|
Comme un serpent couché, le lent chagrin s’endort… |
12 |
|
Le cœur tranquille enfin, et l’âme enfin ravie. |
12 |
| 15 |
Le Poète s’attarde en oubliant la vie |
12 |
|
Et croit goûter déjà la douceur de la Mort. |
12 |
|
|
En attendant la paix de cet instant unique |
12 |
|
Les parfums sont très-doux que brûlent les flambeaux… |
12 |
|
Et, dans les vases d’or que les grands lys sont beaux ! |
12 |
| 20 |
Car le Poète écoute, en pleurant, Sa Musique !… |
12 |
|
