| NOTRE HEURE |
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Écoute le doux bruit de cette heure que j’aime |
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Et qui passe et qui fuit et meurt en un poème ! |
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Écoute ce doux bruit tranquille et passager |
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Des ailes de l’Instant qui s’envole, léger ! |
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Je crois que ma douleur n’est que celle d’un autre… |
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Et cette heure est à nous comme une chose nôtre… |
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Car cette heure ne peut être à d’autres qu’à nous, |
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Avec son doux parfum et son glissement doux… |
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Elle est pareille à la chanson basse qui leurre |
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Et qui vient de la mer… Ah ! retenir notre heure ! |
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Ô triste enchantement de se dire : Jamais |
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Je ne retrouverai cette heure que j’aimais ! |
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