| CARAVANES |
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C’est le soir… On entend passer des caravanes… |
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Rythmiques, les chameaux allongent leurs pas lourds, |
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La clochette à leur cou jette des refrains sourds… |
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Smyrne dort, du sommeil repu des courtisanes. |
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Dans un jardin créé par les mains de la nuit |
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De fabuleux jasmins déroulent leurs lianes, |
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Et mes rêves s’en vont, comme des caravanes, |
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Vers le désert charmant où mon cœur les conduit… |
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Mes songes, défilant en lentes caravanes, |
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Et portant leurs fardeaux de désirs et d’espoirs, |
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S’en vont, au bruit lointain des cloches, dans les soirs, |
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Vers la Maîtresse brune aux poignets diaphanes. |
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Orientalement immuable, elle attend, |
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Sultane triste, avec les yeux noirs des sultanes, |
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Et peut-être, entendant passer mes caravanes, |
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Ses yeux les suivront-ils dans leur marche, un instant… |
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Les sources, les palmiers, les dattes, les bananes |
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Lui font un grand décor clouté de tamaris. |
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Elle seule règne en l’incroyable oasis |
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Que cherche vainement la soif des caravanes. |
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Interdite aux regards, à leurs ferveurs profanes, |
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Beauté captive aux longs loisirs pleins de regret, |
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Ma Maîtresse repose en un palais sacré |
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Où mes rêves s’en vont, comme des caravanes… |
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