ELLE DEMEURE EN SON PALAIS |
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Elle demeure en son palais, près du Bosphore, |
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Où la lune s’étend comme en un lit nacré… |
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Sa bouche est interdite et son corps est sacré, |
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Et nul être, sauf moi, n’osa l’étreindre encore. |
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Des nègres cauteleux la servent à genoux… |
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Humbles, ils ont pourtant des regards de menace |
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Fugitifs à l’égal d’un éclair roux qui passe… |
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Leur sourire est très blanc et leurs gestes sont doux… |
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Ils sont ainsi mauvais parce qu’ils sont eunuques, |
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Et que celle que j’aime a des yeux sans pareils, |
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Pleins d’abîmes, de mers, de déserts, de soleils, |
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Qui font vibrer d’amour les moelles et les nuques. |
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Leur colère est le cri haineux de la douleur… |
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Et moi, je les excuse en la sentant si belle, |
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Si loin d’eux à jamais, si près de moi… Pour elle, |
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Elle les voit souffrir en mordant une fleur. |
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J’entre dans le palais baigné par l’eau charmante, |
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Où l’ombre est calme, où le silence est infini, |
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Où, sur les tapis frais plus qu’un herbage uni, |
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Glissent avec lenteur les pas de mon amante. |
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Ma Sultane aux yeux noirs m’attends, comme autrefois… |
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Des jasmins enlaceurs voilent les jalousies… |
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J’admire, en l’admirant, ses parures choisies |
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Et mon âme s’accroche aux bagues de ses doigts. |
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Nos caresses ont de cruels enthousiasmes |
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Et des effrois et des rires de désespoir… |
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Plus tard, une douceur tombe, semblable au soir, |
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Et ce sont des baisers de sœur, après les spasmes. |
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Elle redresse un pli de sa robe, en riant… |
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Et j’évoque son corps mûri par la lumière |
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Auprès du mien, dans quelque inégal cimetière, |
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Sous l’ombre sans terreur des cyprès d’orient. |
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