INTÉRIEUR |
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Dans mon âme a fleuri le miracle des roses. |
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Pour le mettre à l’abri, tenons les portes closes. |
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Je défends mon bonheur, comme on fait des trésors, |
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Contre les regards durs et les bruits du dehors. |
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Les rideaux sont tirés sur l’odorant silence, |
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Où l’heure au cours égal coule avec nonchalance. |
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Aucun souffle ne fait trembler le mimosa |
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Sur lequel, en chantant, un vol d’oiseaux pesa. |
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Notre chambre paraît un jardin immobile |
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Où des parfums errants viennent trouver asile. |
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Mon existence est comme un voyage accompli. |
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C’est le calme, c’est le refuge, c’est l’oubli. |
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Pour garder cette paix faite de lueurs roses, |
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O ma Sérénité ! tenons les portes closes. |
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La lampe veille sur les livres endormis, |
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Et le feu danse, et les meubles sont nos amis. |
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Je ne sais plus l’aspect glacial de la rue |
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Où chacun passe, avec une hâte recrue. |
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Je ne sais plus si l’on médit de nous, ni si |
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L’on parle encor… Les mots ne font plus mal ici. |
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Tes cheveux sont plus beaux qu’une forêt d’automne, |
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Et ton art soucieux les tresse et les ordonne. |
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Oui, les chuchotements ont perdu leur venin, |
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Et la haine d’autrui n’est plus qu’un mal bénin. |
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Ta robe verte a des frissons d’herbes sauvages, |
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Mon amie, et tes yeux sont pleins de paysages. |
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Qui viendrait nous troubler, nous qui sommes si loin |
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Des hommes ? Deux enfants oubliés dans un coin ? |
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Loin des pavés houleux où se fanent les roses, |
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Où s’éraillent les chants, tenons les portes closes… |
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