| LE MONDE EST UN JARDIN |
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Le monde est un jardin de plaisir et de mort, |
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Où l’ombre sous les bleus feuillages semble attendre, |
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Où la rose s’effeuille avec un bruit de cendre, |
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Où le parfum des lys est volontaire et fort. |
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Parmi les lys nouveaux et les roses suprêmes, |
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Nous mêlons nos aveux à d’antiques sanglots… |
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Le monde est le jardin où tout meurt, les pavots |
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Et les sauges et les romarins et nous-mêmes. |
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Des rires sont cachés partout ; l’on sent courir |
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Au ras du sol les pieds invisibles des brises, |
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Et nous nous promenons dans ce jardin, éprises |
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Et ferventes, sachant que nous devons mourir… |
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Nous allons au hasard de nos rêves, j’effleure |
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Ton col, et tes yeux sont comme un lac endormi. |
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Le soleil nous regarde avec des yeux d’ami, |
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Et nous ne songeons point à la fuite de l’heure. |
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Nous marchons lentement et notre ombre nous suit… |
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Le vent bruit avec un long frisson de traîne… |
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Nous qui ne parlons pas de notre mort certaine, |
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Avons-nous oublié l’approche de la nuit ?… |
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