VAINCUE |
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Le couchant est semblable à la mort d’un poète… |
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Ah ! pesanteur des ans et des songes vécus ! |
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Ici, je goûte en paix l’heure de la défaite, |
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Car le soir pitoyable est l’ami des vaincus. |
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Mes vers n’ont pas atteint à la calme excellence, |
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Je l’ai compris, et nul ne les lira jamais… |
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Il me reste la lune et le proche silence, |
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Et les lys, et surtout la femme que j’aimais… |
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Du moins, j’aurai connu la splendeur sans limite |
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De la couleur, de la ligne, de la senteur… |
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J’aurai vécu ma vie ainsi que l’on récite |
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Un poème, avec art et tendresse et lenteur. |
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Mes mains gardent l’odeur des belles chevelures. |
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Que l’on m’enterre avec mes souvenirs, ainsi |
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Qu’on enterrait avec les reines leurs parures… |
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J’emporterai là-bas ma joie et mon souci… |
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Isis, j’ai préparé la barque funéraire |
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Que l’on remplit de fleurs, d’épices et de nard, |
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Et dont la voile flotte en des plis de suaire… |
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Les rituels rameurs sont prêts… Il se fait tard… |
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Sous la protection auguste de tes ailes, |
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O Déesse ! j’irai vers les prés sans avril… |
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Je partirai, parmi les odes fraternelles, |
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Sur un fleuve plus large et plus noir que le Nil. |
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Et que mon cœur soit lourd dans ta juste balance, |
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Lorsque j’arriverai près du trône fatal |
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Où le silence noir est plein de vigilance |
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Et que servent les Dieux à têtes de chacal. |
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Isis, fais-moi rejoindre, au fond des plaines nues, |
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Les poètes obscurs qui savent les affronts |
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Et qui passent, chantant leurs strophes inconnues |
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Dans le soir éternel qui pèse sur leurs fronts… |
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