LES SOUVENIRS SONT DES GRAPPES… |
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Voici l’heure amoureuse où chante la Sirène… |
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Les souvenirs sont des grappes que l’on égrène. |
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Le silence est pareil à l’écho d’une voix, |
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Et je me tourne, avec les regards d’autrefois, |
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Vers celles qu’aujourd’hui mon baiser importune, |
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Celle qui fut ma Loreley, ma fleur de lune. |
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Pendant le jour je puis l’oublier, mais la nuit, |
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Très blonde, elle se lève et son visage luit… |
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Et je me sens alors moins forte, moins sereine… |
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Voici l’heure amoureuse où chante la Sirène… |
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Ses yeux changeants et frais sont le reflet de l’eau… |
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Quand je rêve, le passé me semble plus beau. |
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Quand je rêve, tout le passé se transfigure… |
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Je la vois dénouant sa froide chevelure. |
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Lorsque mon cœur est plein de l’ardeur du couchant, |
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Je ne sais plus combien son rire fut méchant. |
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Le croissant fend l’éther ainsi qu’une carène… |
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Voici l’heure amoureuse où chante la Sirène. |
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Lorsque l’ombre montante emplit mon cœur lassé, |
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Je sens que nul bonheur ne vaut l’amer passé, |
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Je sais combien sont faux les baisers que tu donnes, |
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O chère ! mais je sais que les larmes sont bonnes. |
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Le passé rare est un trésor enseveli… |
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Parfois, je ne crains rien au monde sauf l’oubli. |
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Les souvenirs sont des grappes que l’on égrène. |
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Voici l’heure amoureuse où chante la Sirène… |
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