| BONHEUR CRÉPUSCULAIRE |
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Tes sombres anneaux d’améthyste |
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S’animent et tremblent un peu |
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Sous la jaune lueur du feu… |
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Au dehors la clarté persiste. |
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Accueillons le songe, donneur |
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D’enchantements et de féeries… |
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Mêlons nos âmes attendries |
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Et parlons de notre bonheur. |
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Parlons du bonheur, ma très chère. |
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Comme Ton parle d’un ami, |
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Évoquant, en l’âtre endormi. |
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Sa ressemblance familière… |
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Les choses semblent nous servir |
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Dans un empressement docile… |
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Chuchotons : « Mon âme tranquille |
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N’a plus de rêves d’avenir. » |
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Le bonheur se fait mieux comprendre |
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Par les intimités d’hiver. |
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Lorsque flotte et pleure dans l’air |
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L’âme du crépuscule tendre. |
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Le bonheur est tissé d’oubli ; |
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Il ne connaît pas l’espérance ; |
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Il ressemble à la délivrance |
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Après le labeur accompli. |
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Et c’est le bonheur d’être assises |
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Toutes deux, auprès du foyer, |
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Et de voir le feu rougeoyer |
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En tes calmes prunelles grises. |
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C’est de taire les vains aveux |
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Et d’oublier les autres femmes, |
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En regardant luire les flammes |
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À travers tes profonds cheveux. |
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C’est de voir s’embraser l’automne |
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Dans l’âtre aux multiples reflets |
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Où croulent des tours, des palais, |
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Des façades et des colonnes… |
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Dans mon cœur qui frissonne un peu, |
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Un sanglot d’autrefois persiste… |
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Vois comme le bonheur est triste, |
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Les soirs d’hiver, auprès du feu… |
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