| ILS PLEURENT VERS LE SOIR… |
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Le jardin et le calme et la lumière basse, |
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Et tous mes souvenirs qui pleurent vers le soir… |
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La douceur d’être seule et triste et de m’asseoir |
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Dans l’ombre, de ne plus sourire et d’être lasse… |
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Parmi les frondaisons rôdent d’anciens soupirs, |
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Et le bonheur lui-même est incertain et tremble. |
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Je suis une qui se recueille et je rassemble |
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Mes souvenirs, mes souvenirs, mes souvenirs… |
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Ils se glissent, ainsi que des ombres furtives, |
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Les mains vicies et les yeux éteints, en des prés |
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Sans odeurs et que nul printemps n’a diaprés. |
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Leurs pas ne laissent point d’empreinte sur les rives. |
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Ils ne contiennent plus leurs sanglots étouffants. |
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D’aucuns, aux yeux ternis, telles de vieilles lames, |
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Pleurent en se voilant, comme pleurent les femmes ; |
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D’autres pleurent sans honte, ainsi que les enfants. |
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Je suis seule, je ne suis plus une amoureuse, |
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Et je n’adore plus un sourire enchâssé |
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Par le couchant : je me cherche dans mon passé. |
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Et j’évoque le temps où j’étais moins heureuse. |
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… Plus légers qu’un oiseau, plus frêles qu’un hochet, |
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Voici les souvenirs lointains de mon enfance. |
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Ils courent, leurs rubans sont couleur d’espérance, |
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Leurs jupes ont encore une odeur de sachet. |
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Et maintenant, voici les souvenirs funèbres. |
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Ils passent, dédaigneux du rêve et de l’effort |
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Et couronnés des violettes de la mort ; |
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Leurs vêtements de deuil se mêlent aux ténèbres. |
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Je rêve sans ardeur, tels les pâles reclus… |
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La Loreley que j’ai cruellement aimée |
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S’évanouit ainsi qu’une blonde fumée |
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Et je sens aujourd’hui que je ne l’aime plus. |
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Puis, un souvenir rit, et son rire chevrote… |
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— Ce rire de vieille où se fêle la gaîté !… — |
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Dans le jardin, que baigne un silence attristé, |
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L’ombre verte se creuse à l’égal d’une grotte. |
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Je n’ai plus de ferveur, je n’ai plus de désirs. |
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Je ne veux que la paix du jardin et de l’heure… |
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Il me semble qu’hier j’étais un peu meilleure… |
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Qu’on me laisse pleurer avec mes souvenirs… |
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