| SANS FLEURS À VOTRE FRONT… |
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Vous n’avez point voulu m’écouter… Mais qu’importe ? |
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O vous dont le courroux vertueux s’échauffa |
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Lorsque j’osai venir frapper à votre porte, |
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Vous ne cueillerez point les roses de Psappha. |
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Vous ne verrez jamais les jardins et les berges |
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Où résonna l’accord puissant de son paktis, |
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Et vous n’entendrez point le chœur sacré des vierges, |
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Ni l’hymne d’Éranna ni le sanglot d’Atthis. |
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Quant à moi, j’ai chanté… Nul écho ne s’éveille |
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Dans vos maisons aux murs chaudement endormis. |
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Je m’en vais sans colère et sans haine, pareille |
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A ceux-là qui n’ont point de parents ni d’amis. |
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Je ne suis point de ceux que la foule renomme, |
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Mais de ceux qu’elle hait… Car j’osai concevoir |
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Qu’une vierge amoureuse est plus belle qu’un homme, |
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Et j’ai cherché des yeux de femme au fond du soir. |
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O mes chants ! nous n’aurons ni honte ni tristesse |
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De voir nous mépriser ceux que nous méprisons… |
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Et ce n’est plus à la foule que je m’adresse… |
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Je n’ai jamais compris les lois ni les raisons… |
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Allons-nous-en, mes chants dédaignés et moi-même… |
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Que nous importent ceux qui n’ont point écouté ? |
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Allons vers le silence et vers l’ombre que j’aime. |
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Et que l’oubli nous garde en son éternité… |
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