| D’APRÈS SWINBURNE |
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À Paule Riversdale,
En souvenir d’une épigraphe de « l’Être Double ».
Sweet for a little even to fear, and sweet,
O love, to lay down fear at love’s fair feet,
Shall not some fiery memory of his breath
Lie sweet on lips that touch the lips of death ?
Yet leave me not ; yet, if thou wilt, be free ;
Love me no more, but love my love of thee.
Love where thou wilt, and live thy life, and I,
One thing I can and, one love cannot — die.
… Yet once more ere thou bate me, one full kiss ;
Keep other hours for others, save me this…
… Why am I fair at all before thee, why
At all desired ? seeing thou art fair, not I.
I shall be glad of thee, O fairest head,
Alive, alone, without thee, living, dead…
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| SWINBURNE : Poems and Ballads, Erotion. |
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SE peut-il que je sois chérie et désirée, |
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Douce, puisque toi seule es belle et non point moi ? |
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Je te supplie, avec les ferveurs de ma foi, |
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Les bras chargés des fleurs que ton sourire agrée… |
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Oui, pourquoi suis-je belle à tes yeux ? Et pourtant |
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Ne m’abandonne point… Si tu le veux, sois libre, |
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Mais garde-moi ce rire où l’âme flotte et vibre |
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Ce regard, et ce geste à demi consentant… |
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Ne me contemple point, puisque toi seule es belle. |
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Douce, ne m’aime point, mais aime mon amour |
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Impétueux et sombre ainsi qu’au premier jour |
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Où je m’abîmai toute en l’extase cruelle. |
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Cependant une fois encore, comme hier, |
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Maîtresse, accorde-moi le baiser de ta bouche. |
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Je me réjouirai de toi dans un farouche |
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Cri nuptial, dans un chant de triomphe amer. |
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Je saurai me taire, ô le plus beau des visages ! |
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Je ne pleurerai point, si tel est ton vouloir. |
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Nous marcherons, les pas accordés vers le soir, |
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Plus graves au milieu des monts tristes et sages. |
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Vivante ou morte, je me souviendrai de toi, |
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De tes lèvres et du clair dessin de tes joues, |
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Du mouvement suave et lent dont tu dénoues |
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Tes cheveux, de ton col, de tes seins en émoi. |
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Si tu le veux, prodigue à d’autres d’autres heures. |
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Ma Maîtresse ! mais garde-moi cette heure-ci. |
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Épanouie ainsi qu’une grenade, ainsi |
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Qu’une rose, quand de ton souffle tu l’effleures. |
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Il est doux, pour un peu de temps, avant la mort, |
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O chère ! de trembler, d’espérer et de craindre ; |
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Il est doux, ayant bu l’extase, de s’éteindre |
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Avec lenteur, ainsi qu’un automnal accord… |
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