| SUR LA PLACE PUBLIQUE |
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Les nuages flottants déroulaient leur écharpe, |
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Dans le ciel pur, de la couleur des fleurs de lin. |
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J’étais fervente et jeune et j’avais une harpe… |
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Le monde se parait, suave et féminin. |
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Gris d’écorce, verts d’eau, violets d’amarante |
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Réjouissaient mes yeux large ouverts… J’entendais |
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Rire en moi, comme au fond d’un passé, l’âme errante |
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Et le cœur musical des pâtres irlandais. |
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Un matin, j’ai suivi des hommes et des femmes |
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Qui marchaient vers la ville aux toits bleus… J’ai quitté |
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Pour les suivre les bois pleins d’ombres et de flammes |
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Et j’ai porté ma harpe à travers la cité. |
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Puis, j’ai chanté debout sur la place publique |
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D’où montait une odeur de poisson desséché, |
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Et, dans l’enivrement de ma propre musique, |
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Je ne percevais point la rumeur du marché. |
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Car je me souvenais que les arbres très sages |
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M’avaient parlé, parmi le silence des bois… |
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A mon entour sifflaient les âpres marchandages |
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Mêlés aux quolibets des compères sournois. |
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Dans la foule criant son aigre convoitise, |
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Une femme me vit et me tendit la main, |
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Et je crus un moment qu’elle m’avait comprise, |
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Mais la femme aux bras nus poursuivit son chemin. |
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Je chantais franchement, — ainsi chantent les pâtres. — |
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Autour de moi, le bruit de la ville cessait, |
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Et, comme le couchant jetait ses lueurs d’âtres, |
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Je vis que j’étais seule et que le jour baissait… |
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Je me mis à chanter sans témoins, pour la joie |
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De chanter, comme on fait lorsque l’amour vous fuit, |
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Lorsque l’espoir vous raille et que l’oubli vous broie… |
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La harpe se brisa sous mes mains, dans la nuit… |
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