| LES VENDEUSES DE FLEURS |
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Elles attendent, dans l’or bleu d’un réverbère, |
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Quand la nuit des cités tragiques délibère |
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Au pied d’un réverbère. |
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Elles attendent… Et, frissonnant de dégoût, |
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Les Fleurs, sous leurs doigts gris, leur haleine d’égout, |
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Ont blêmi de dégoût. |
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L’âpre fraternité de leurs petites haines |
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Épie en frémissant les Vendeuses obscènes |
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Que menacent leurs haines. |
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Les violettes ont une âme de venin… |
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Les lilas, affectant un sourire bénin, |
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Composent leur venin. |
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Les Vendeuses, mâchant des relents de rogommes, |
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Roulent leurs yeux pareils aux yeux rouges des hommes, |
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Où luisent les rogommes. |
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Maléfiques, les Fleurs distillent l’opium |
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Et le haschisch de leurs parfums… Le simple rhum |
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S’aiguise d’opium. |
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Les Fleurs font miroiter leurs gloires orgiaques |
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Dans la boue, et font rire, au creux sombre des flaques, |
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Les rêves orgiaques. |
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Les Fleurs ont recueilli les miasmes du Sud. |
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Leur mémoire, profonde ainsi qu’un noir Talmud, |
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Sait les poisons du Sud. |
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Les Vendeuses, avec des rires d’hystériques, |
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Jettent, en éructant leurs impudents cantiques, |
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Des appels d’hystériques. |
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Et leur bave sanglante a souillé le trottoir… |
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Les Vendeuses, avec des clameurs d’abattoir, |
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Roulent sur le trottoir. |
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