| LES ORIPEAUX |
Je ne danserai pas sur ton tréteau banal,
Avec tes histrions et tes prostituées.
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Lorsque fermente en moi la tristesse du vin, |
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J’erre, exagérant mon verbe de pitre, |
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Mentant comme un prêtre et comme un devin. |
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Ma loquacité pérore et chapitre |
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Devant la foule aux remous de troupeau |
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Que le sifflement des fifres taquine. |
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De mes vers, pareils à des oripeaux, |
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J’ai drapé follement tes membres d’arlequine. |
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Découvre à l’air des nuits tes seins prostitués. |
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Sur les murs, la foule a groupé ses fresques. |
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Mes gestes fiévreux sont accentués |
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Par l’explosion des tambours burlesques. |
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Je tourne mes yeux sottement épris |
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Vers ton corps lascif, que l’amour efflanque. |
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Car nous endurons un égal mépris, |
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Ô toi la danseuse ivre, ô moi la saltimbanque. |
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Des souffles cauteleux éteignent les quinquets… |
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Tels des haillons, sous leur clinquant de rimes, |
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Puant la sueur et les vieux bouquets, |
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Mes vers ont gardé tes chaleurs intimes. |
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Mes vers sont pareils à des oripeaux. |
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Ah ! ce beuglement d’affreuses musiques |
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D’orgues, cette odeur de crasse et de peaux ! |
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Ce spectacle effronté de nos âmes publiques ! |
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