LES SUCCUBES DISENT… |
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Quittons la léthargie heureuse des maisons, |
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Le carmin des rosiers et le parfum des pommes |
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Et les vergers où meurt l’ondoiement des saisons, |
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Car nous ne sommes plus de la race des hommes. |
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Nous irons sous les ifs où s’attarde la nuit, |
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Où le souffle des Morts vole, comme une flamme. |
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Nous cueillerons les fleurs qui se fanent sans fruit, |
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Et les âcres printemps nous mordront jusqu’à l’âme. |
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Viens : nous écouterons, dans un silence amer, |
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Parmi les chuchotis du vêpre à l’aile brune, |
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Le rire de la Lune éprise de la Mer, |
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Le sanglot de la Mer éprise de la Lune. |
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Tes cheveux livreront leurs éclairs bleus et roux |
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Au râle impérieux qui sourd de la tourmente, |
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Mais l’horreur d’être ne ploiera point nos genoux. |
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Dans nos yeux, le regard des Succubes fermente. |
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Les hommes ne verront nos ombres sur leurs seuils |
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Qu’aux heures où, mêlant l’ardeur de nos deux haines, |
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Nous serons les Banshees qui présagent les deuils, |
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Et les Jettatori des naissances prochaines. |
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Nos corps insexués s’uniront dans l’effort |
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Des soupirs, et les pleurs brûleront nos prunelles. |
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Nous considérerons la splendeur de la Mort |
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Et la stérilité des choses éternelles. |
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