SONNET DE PORCELAINE |
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Le soir, ouvrant au vent ses ailes de phalène, |
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Évoque un souvenir fragilement rosé, |
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Le souvenir, touchant comme un Saxe brisé, |
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De ta naïveté fraîche de porcelaine. |
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Notre chambre d’hier où meurt la marjolaine, |
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N’aura plus ton regard plein de ciel ardoisé, |
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Ni ton étonnement puéril et rusé… |
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Ô frissons de ta nuque où brûlait mon haleine ! |
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Et mon cœur, dont la paix ne craint plus ton retour, |
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Ne sanglotera plus son misérable amour, |
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Frêle apparition que le silence éveille ! |
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Loin du sincère avril de venins et de miels, |
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Tu souris, m’apportant les fleurs de ta corbeille, |
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Fleurs précieuses des champs artificiels. |
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