| LA NUIT LATENTE |
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Le soir, doux berger, développe |
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Son rustique solo… |
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Je mâche un brin d’héliotrope |
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Comme Fra Diavolo. |
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La nuit latente fume, et cuve |
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Des cendres, tel un noir Vésuve, |
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Voilant d’une vapeur d’étuve |
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La lune au blond halo. |
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Je suis la fervente disciple |
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De la mer et du soir. |
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La luxure unique et multiple |
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Se mire à mon miroir… |
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Mon visage de clown me navre. |
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Je cherche ton lit de cadavre |
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Ainsi que le calme d’un havre, |
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Ô mon beau Désespoir ! |
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Ah ! la froideur de tes mains jointes |
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Sous le marbre et le stuc |
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Et sous le poids des terres ointes |
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De parfum et de suc ! |
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Mon âme, que l’angoisse exalte, |
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Vient, en pleurant, faire une halte |
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Devant ces parois de basalte |
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Aux bleus de viaduc. |
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Lorsque l’analyse compulse |
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Les nuits, gouffre béant, |
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Dans ma révolte se convulse |
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La fureur d’un géant. |
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Et, lasse de la beauté fourbe, |
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De la joie où l’esprit s’embourbe, |
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Je me détourne et je me courbe |
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Sur ton vitreux néant. |
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