| SOIR |
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Les flots du Léthé coulent sur l’ardeur vaine |
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Des corps et des yeux ivres de pleurs versés. |
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L’ombre réunit les troupeaux dispersés |
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Là-bas, dans la plaine. |
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Au fond de l’Hadès où dort Perséphoné, |
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Les vierges sans voix, ses compagnes fidèles, |
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Cueillent en rêvant les pâles asphodèles |
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Au rire fané. |
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Ayant contemplé la mort des hyacinthes |
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Dont la pourpre fraîche assombrit d’un regret |
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La montagne, j’erre et je pleure en secret |
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Sur les fleurs éteintes. |
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Et j’évoque en vain tes prunelles d’ors froids, |
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Éranna, ton front, Gurinnô triste et tendre, |
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Tes lèvres, Atthis ! tes seins, Gorgô,… la cendre |
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Des nuits d’autrefois. |
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Auprès du foyer et de l’essor des flammes, |
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Le Soir a versé le repos comme un vin. |
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Ah ! que ne peut-il, apaisant et divin, |
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Réunir les âmes ? |
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Que de souvenirs à la chute du jour ! |
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Songeant aux douleurs qui redoutent l’aurore, |
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Comment ai-je su garder vivant encore |
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L’amour de l’amour ? |
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