VELLÉDA |
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Son pas a la douceur des brises sous les branches, |
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Et les perles du gui, les violettes blanches |
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Parent suavement ses cheveux aux blonds verts. |
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Les roses, découvrant leurs rires entr’ouverts, |
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Effleurent Velléda, la jeune Druidesse. |
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Les chênes éternels, dont elle est la Prêtresse, |
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Lui dirent autrefois, d’un murmure lassé, |
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Ce qu’ils ont recueilli de l’ombre et du passé. |
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La sagesse et la paix des arbres sont en elle. |
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L’hiver l’ensevelit, l’été la renouvelle. |
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Vierge, elle aime d’amour la neige sur les bois, |
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Et le chant des oiseaux ruisselle dans sa voix. |
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Ses yeux verts ont gardé la fraîcheur des feuillages. |
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Sa grave solitude ignore les visages. |
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Les arbres seuls ont appris ses rêves fervents. |
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Par les terribles nuits où s’acharnent les vents, |
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Son être se déchire en des clameurs hautaines, |
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Tordu comme le corps tourmenté des grands chênes |
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Que brise aveuglément le souffle des hivers, |
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Et ses regards d’effroi reflètent les éclairs. |
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D’incohérents sanglots et d’étranges paroles |
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Se heurtent, sourdement, entre ses lèvres folles, |
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Les cris de l’ouragan se mêlent à ses cris. |
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La foule écoute, avec des regards assombris, |
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La pâle Prophétesse aux colères divines. |
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La Prophétesse voit des meurtres, des ruines, |
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Dans le sang de l’automne et la pourpre du soir, |
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Des empires brisés, des temples sans espoir, |
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Des fuites de vaincus au profond des vallées, |
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Et des voiles de deuil de femmes exilées. |
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Sa chair froide est en proie aux livides sueurs… |
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À l’aube de sa mort, d’incertaines lueurs |
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De soleil brilleront sur l’immense détresse |
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De la forêt et sur la blême Druidesse, |
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Ceinte de lys des bois que l’orage a broyés, |
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Expirante, parmi les chênes foudroyés. |
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