SONNET |
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J’aime la boue humide et triste où se reflète |
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Le merveilleux frisson des astres, où le soir |
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Revient se contempler ainsi qu’en un miroir |
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Qui découvre à demi son image incomplète. |
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J’aime la boue humide où la Ville inquiète |
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Détache ses lueurs, blondes sur un fond noir, |
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La Ville qui gémit sous un masque d’espoir |
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Parmi le vin, les chants et les cris de la fête. |
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Elle endure la foule aux pieds traînants et las. |
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Elle subit l’empreinte anonyme des pas : |
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Stagnante, elle croupit sur la route inféconde. |
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Mais elle est l’Avenir des moissons, et les pleurs |
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Du printemps en feraient une terre profonde, |
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D’où jaillirait la grâce irréelle des fleurs. |
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