| LA FLEUR DU SORBIER |
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Paré d’aigue-marine et d’onyx et d’opale, |
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Le soir voluptueux sourit bizarrement, |
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Et, goûtant à demi la saveur du moment, |
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Nous regrettons tout bas une joie idéale. |
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Le couchant qui blêmit et rougit tour à tour, |
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La campagne morbide et l’heure de tristesse |
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Semblent nous reprocher d’avoir, ô ma Maîtresse, |
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Accompli sans désir les gestes de l’Amour. |
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L’ombre vient consoler tes paupières meurtries. |
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Les grappes de glycine encadrent tes bras nus. |
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Les nuages, suivant leurs chemins inconnus, |
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Ont l’essor nébuleux et blanc des Valkyries. |
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Ton regard sans lueurs paraît agoniser. |
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Une phalène au vol supplicié se pose |
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Sur la fleur du sorbier, d’un or pâlement rose |
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Comme la fleur secrète où j’ai mis mon baiser. |
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