LES LYS D’EAU |
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Parmi les ondoiements et les éclairs douteux, |
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Les langoureux lys d’eau lèvent leur front laiteux. |
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La rivière d’or roux berce leur somnolence ; |
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Ce sont d’étranges fleurs de mort et de silence. |
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Leur fraîcheur refroidit les flammes du Soleil, |
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Et leur souffle répand une odeur de sommeil. |
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Ce sont des fleurs de mort et de mélancolie : |
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Elles ont caressé le sein nu d’Ophélie. |
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Elles aiment le saule et les roseaux, le bruit |
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Des feuillages, les soirs d’émeraude et la nuit. |
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L’accablante splendeur du jour les importune : |
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Elles dorment sur l’eau, pâles comme la lune. |
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Aucun souffle d’amour n’atteint leur pureté : |
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Elles furent jadis les lotus du Léthé. |
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Perséphoné, tressant des couronnes de rêve, |
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Les cueillit, quand ses pas errèrent sur la grève |
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Des Morts, où les reflets plus beaux que les couleurs, |
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Et les échos plus doux que les sons, où les fleurs |
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Sans parfum, sont tissés dans la trame du Songe, |
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Où l’ivresse qui sourd des pavots se prolonge. |
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Et les lys ont gardé le souvenir pervers |
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Des Ombres et du Fleuve immobile aux flots verts, |
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De la Déesse aux yeux de crépuscule tendre, |
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Dénouant ses cheveux de poussière et de cendre. |
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