| L’AURORE TRISTE |
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L’aurore a la pâleur verdâtre d’une morte, |
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Elle semble une frêle et tremblante Alkestis |
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Qui, les pas vacillants, vient frapper à la porte |
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Où l’amour l’accueillait en souriant, jadis. |
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Elle a quitté les flots qui roulent des étoiles, |
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Les jardins nébuleux où dort Perséphoné, |
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Ceinte de pavots blancs et vierge sous les voiles, |
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Et le doux crépuscule au sourire fané. |
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Elle a quitté l’Hadès et l’éternel automne, |
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Le reflet des roseaux et l’ombre des iris |
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Sur l’onde sans reflux, qui jamais ne frissonne. |
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L’aube semble une frêle et tremblante Alkestis. |
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Longtemps elle s’attarde au seuil de la demeure |
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Dont hier elle fut la parure et l’espoir, |
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Et contemple le monde où la volupté pleure, |
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Avec des yeux nouveaux qui s’attristent de voir. |
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