| LA MORT D’UNE BACCHANTE |
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Nous ne tisserons pas les graves violettes… |
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Nous ferons retentir le paktis vaste et doux |
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À travers les forêts et les plaines muettes, |
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Et nous arracherons le feuillage aux tons roux… |
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— Ô compagnes, la voix large des lyres chante |
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La mort d’une Bacchante. |
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La solitude a moins de regrets que l’Amour |
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Et le sanglot est moins déchirant que le rire… |
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Nous mêlerons nos bras jusqu’au déclin du jour, |
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Et nous parfumerons de roses et de myrrhe |
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Nos corps, où brûlera, comme un souffle divin, |
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L’âme ardente du vin. |
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Contemple sur ton seuil de pierre, ô sombre proie |
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De l’Hadès et du Styx, ô Silence, ô Pâleur, |
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Notre douleur, pareille aux éclats de la joie, |
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Notre joie aux yeux fous, pareille à la douleur. |
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Car la foule, cueillant la fleur des vignes, chante |
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La mort d’une Bacchante. |
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Nous t’envelopperons de lumière et de bruit. |
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Plus tard, nous couperons nos cheveux de prêtresses, |
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Dorés comme la lune, épais comme la nuit, |
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Pourpres comme le soir, imprégnés de caresses ; |
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Plus tard, nous éteindrons la lueur du flambeau |
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Sur ton calme tombeau. |
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Et nous te laisserons à l’Ombre pacifique… |
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Jadis ta lassitude envia le sommeil |
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Du Faune et du Satyre accablés de musique, |
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Rassasiés de fruits et repus de soleil. |
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— Compagnes, écoutez la pleureuse qui chante |
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La mort d’une Bacchante. |
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