| LE TOUCHER |
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Les arbres ont gardé du soleil dans leurs branches. |
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Voilé comme une femme, évoquant l’Autrefois, |
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Le crépuscule passe en pleurant… Et mes doigts |
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Suivent en frémissant la ligne de tes hanches. |
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Mes doigts laborieux s’attardent aux frissons |
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De ta chair sous la robe aux douceurs de pétale… |
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L’art du toucher, complexe et curieux, égale |
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Le rêve des parfums, le miracle des sons. |
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Je suis avec lenteur le contour de tes hanches, |
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Tes épaules, ton col, tes seins inapaisés. |
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Mon désir délicat se refuse aux baisers : |
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Il effleure et se pâme en des voluptés blanches. |
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