| PAYSAGE MYSTIQUE |
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Il est un ciel limpide où s’éteint le zéphyr, |
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Où la clarté se meurt sur les champs d’asphodèles, |
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Et là-bas, dans le vol de leur dernier soupir, |
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Vient l’âme sans espoir des Amantes fidèles. |
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Là-bas, la rose même a d’étranges pâleurs, |
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Les oiseaux n’ont qu’un chant égal et monotone, |
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Les terrestres parfums ont délaissé les fleurs, |
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Le soleil a toujours un sourire d’automne. |
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Elles passent, les yeux vaguement azurés, |
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Dans l’orgueil virginal de leur beauté première, |
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Effleurant de leur pas harmonieux les prés |
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Que leurs blancs vêtements parsèment de lumière. |
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Et le mouvant miroir de la source confond |
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Dans un même reflet les larges chevelures… |
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Les lueurs du couchant se mêlent à leur front : |
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Mais les baisers sont morts sur leurs lèvres très pures. |
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Elles ont recueilli la flamme de l’autel |
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Qui brûle sous les yeux de la chaste Déesse, |
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Et gardé de l’Amour ce qu’il a d’éternel; |
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Le divin souvenir, le rêve et la tristesse. |
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