SONNET |
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Sur les marbres massifs plane la paix de l’air. |
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La nature, qui hait la fièvre et le factice, |
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Décore les tombeaux, passive protectrice, |
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De rosée au printemps et de neige en hiver. |
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Le souffle égal des Morts s’en va vers le ciel clair. |
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Ils rêvent gravement : leur sottise et leur vice |
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Sont devenus de l’herbe et des fleurs sans malice ; |
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Le lys pur a puisé ses parfums dans leur chair. |
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Une chauve-souris parfois rôde et s’égare |
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D’un vol supplicié, tortueux et bizarre, |
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Ainsi qu’une âme en peine errant près des autels. |
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Ayant seuls la pudeur et l’orgueil de se taire, |
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Ces vivants de la veille, inquiets et cruels, |
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Sont devenus sereins et bons comme la terre. |
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