| ÉPITAPHE |
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Doucement tu passas du sommeil à la mort, |
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De la nuit à la tombe et du rêve au silence, |
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Comme s’évanouit le sanglot d’un accord |
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Dans l’air d’un soir d’été qui meurt de somnolence. |
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Au fond du Crépuscule où sombrent les couleurs, |
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Où le monde pâli s’estompe au fond du rêve, |
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Tu sembles écouter le reflux de la sève |
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Murmurer, musical, dans les veines des fleurs. |
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Le velours de la terre aux caresses muettes |
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T’enserre, et sur ton front pleurent les violettes. |
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