DEVANT LA MORT |
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Ils me disent, tandis que je sanglote encore : |
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« Dans l’ombre du sépulcre où sa grâce pâlit, |
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Elle aspire la paix passagère du lit. |
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Les ténèbres au front, et dans les yeux l’aurore. |
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« Elle aura la splendeur de l’Esprit délivré, |
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Rêve, haleine, musique, essor, parfum, lumière. |
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Le cercueil ne la peut contenir tout entière, |
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Ni le sol, de chair morte et de pleurs enivré. |
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« Le cierge aux larmes d’or, le râle du cantique, |
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Les lys fanés, ne sont qu’un symbole menteur : |
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Dans une aube d’avril qui vient avec lenteur, |
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Elle refleurira, violette mystique. » |
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— Et j’écoute parmi les temples de la mort. |
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Je sens monter vers moi la chaleur de la terre, |
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Dont l’accablante odeur recèle le mystère |
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Du sanglot qui se tait et du rayon qui dort. |
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J’écoute, mais le vent des espaces emporte |
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L’audacieux espoir des infinis sereins… |
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Elle ne sera plus dans l’heure que j’étreins, |
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L’heure unique et certaine, et moi, je la crois morte. |
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La nuit, dont la langueur ne craint plus le soleil, |
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L’enveloppant du bleu féerique de ses voiles, |
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Éteint jusqu’aux lueurs lointaines des étoiles, |
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Et le vin des pavots lui verse le sommeil. |
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Ô Morte que j’aimais, ô Pâleur étendue |
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Dans l’immobilité des néants noirs et froids, |
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Je n’ose t’apporter que les fleurs d’autrefois |
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Et mes sanglots païens sur ta beauté perdue. |
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