| LA PLEUREUSE |
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Elle vend aux passants ses larmes mercenaires, |
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Comme d’autres l’encens et l’odeur des baisers. |
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L’amour ne brûle plus dans ses yeux apaisés |
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Et sa robe a le pli rigide des suaires. |
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Son deuil impartial, à l’heure des sommeils, |
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Gémit sur les Anciens aux paupières blêmies |
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Et sur le blanc repos des vierges endormies, |
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Avec la même angoisse et des gestes pareils. |
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Le vent des nuits d’hiver se lamente comme elle, |
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Pleurant sur les pervers et les purs tour à tour, |
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Car elle les confond dans un unique amour |
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Et verse à leur néant la douleur fraternelle. |
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Les jours n’apportent plus, dans leurs reflets mouvants, |
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Qu’un instant de parfum, de beauté, d’allégresse, |
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À son âme qu’un râle inexorable oppresse, |
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Lasse de la souffrance ardente des vivants. |
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Vers le soir, quand décroît l’odeur des ancolies |
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Et quand la luciole illumine les prés, |
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Elle s’étend parmi les morts qu’elle a pleurés, |
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Parmi les rois sanglants et les vierges pâlies. |
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Sous les pieux cyprès, tels des flambeaux éteints, |
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Elle vient partager leur couche désirable. |
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Et l’ombre sans regrets des sépulcres l’accable |
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De sanglots oubliés et de désirs atteints. |
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Elle y vient prolonger son rêve solitaire. |
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Ivre de vénustés et de vagues chaleurs, |
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Elle sent, le visage enfiévré par les fleurs, |
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D’anciennes voluptés sommeiller dans la terre. |
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