| L’AUTOMNE |
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L’automne s’exaspère ainsi qu’une Bacchante, |
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Folle du sang des fruits et du sang des baisers |
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Et dont on voit frémir les seins inapaisés… |
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L’Automne s’assombrit ainsi qu’une Bacchante |
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Au sortir des festins empourprés. Elle chante |
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La moite lassitude et l’oubli des baisers. |
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Les yeux à demi-morts, l’Automne se réveille |
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Dans le défaillement des clartés et des fleurs, |
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Et le soir appauvrit le faste des couleurs. |
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Les yeux à demi-morts, l’Automne se réveille : |
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Ses membres sont meurtris et son âme est pareille |
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Aux coupes sans ivresse où s’effeuillent les fleurs. |
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Ayant bu l’amertume et la haine de vivre |
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Dans le flot triomphal des vignes de l’été, |
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Elle a connu le goût de la satiété. |
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L’éternelle amertume et la haine de vivre |
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Corrompent le festin où le monde s’enivre, |
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Étendu sur le lit de roses de l’été. |
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L’Automne, ouvrant ses mains d’appel et de faiblesse, |
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Se meurt du souvenir accablant de l’amour, |
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Et n’ose en espérer l’impossible retour. |
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Sa chair de volupté, de langueur, de faiblesse, |
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Implore le venin de la bouche qui blesse |
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Et qui sait recueillir les sanglots de l’amour. |
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Le cœur à demi-mort, l’Automne se réveille |
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Et contemple l’amour à travers le passé. |
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Le feu vacille au fond de son regard lassé. |
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Le cœur à demi-mort, l’Automne se réveille : |
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La vigne se dessèche et périt sur la treille… |
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Dans le lointain pâlit la rive du passé. |
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