| L’ODEUR DES VIGNES |
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L’odeur des vignes monte en un souffle d’ivresse : |
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La pesante douceur des vendanges oppresse |
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Parmi la longue paix des automnes sereins. |
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Voici le champ, meurtri par les longues cultures, |
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L’enclos tiède, où le fruit livre ses grappes mûres, |
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Comme une femme offrant l’opulence des seins. |
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Un spectre de Bacchante erre parmi les treilles, |
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Sa rouge chevelure et ses lèvres vermeilles, |
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Ses paupières de pourpre aux replis somptueux, |
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Brûlent du flamboiement des anciennes luxures, |
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Et, dévoilant sa chair aux sanglantes morsures, |
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Elle chante à grands cris le vin voluptueux. |
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Les baisers sans amour sur les lèvres stupides, |
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Les regards vacillants dans le fond des yeux vides |
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Sortiront, enfiévrés, de l’effort du pressoir. |
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L’air se peuple déjà de visions profanes, |
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De festins où fleurit le front des courtisanes… |
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Les effluves du vin futur troublent le soir… |
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L’odeur des vignes monte en un souffle d’ivresse : |
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La pesante douceur des vendanges oppresse |
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Parmi la longue paix des automnes sereins. |
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Voici le champ, meurtri par les longues cultures, |
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L’enclos tiède, où le fruit livre ses grappes mûres, |
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Comme une femme offrant l’opulence des seins. |
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