| BACCHANTE TRISTE |
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Le jour ne perce plus de flèches arrogantes |
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Les bois pleins d’ombre tiède et de rayons enfuis, |
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Et c’est l’heure troublée où dansent les Bacchantes |
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Parmi l’accablement des rythmes alanguis. |
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Leurs cheveux emmêlés pleurent le sang des vignes, |
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Leurs pieds vifs sont légers comme l’aile des vents, |
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Et le rose des chairs, la souplesse des lignes |
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Remplissent ta forêt de sourires mouvants. |
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La plus jeune a des chants qui ressemblent au râle : |
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Sa gorge d’amoureuse est lourde de sanglots. |
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Elle n’est point pareille aux autres, — elle est pâle, |
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Son front a l’amertume et l’orage des flots. |
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Elle est ivre à demi, mais son ivresse est triste, |
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Sans éblouissements de rêves amoureux : |
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Le vin de pourpre et d’or, où le soleil persiste, |
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Le vin des vieux chanteurs lui laisse un goût fiévreux. |
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Tout en elle est lassé des fausses allégresses. |
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Le sel mordant des pleurs, qui désole et meurtrit, |
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Vient corrompre la flamme et le miel des caresses : |
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Aux festins, elle seule est sombre quand on rit. |
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Car elle se souvient des baisers qu’on oublie, |
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Elle n’apprendra pas le désir sans douleurs, |
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Celle qui voit toujours avec mélancolie |
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Au fond des soirs d’orgie agoniser les fleurs. |
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