| SONNET À LA MORT |
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J’attends, ô Bien-Aimée ! ô vierge au chaste front, |
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Par un soir triomphal de pompe et d’allégresse, |
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Ton hymen aux blancheurs d’éternelle tendresse. |
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Car ton baiser d’amour est subtil et profond. |
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Notre lit sera plein de fleurs qui frémiront, |
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Et l’orgue clamera la nuptiale ivresse |
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Dont le sanglot aigu ressemble à la détresse, |
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Cri d’orgueil où l’angoisse ardente se confond. |
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Et la paix des autels se remplira de flammes ; |
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Les larmes, les parfums et les épithalames, |
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La prière et l’encens monteront jusqu’à nous. |
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Malgré le jour levé, nous dormirons encore |
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Dans l’alanguissement des lendemains d’époux, |
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Et notre longue nuit ne craindra plus l’aurore. |
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