| LIVRE ANTIQUE |
| ANTIQUITÉ HOMÉRIQUES |
| Symétha |
| Élégie |
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À Pichald,
auteur de Léonidas et de Guillaume Tell
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« Navire aux larges flancs de guirlandes ornés, |
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Aux Dieux d'ivoire, aux mâts de roses couronnés, |
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Oh ! qu'Éole, du moins, soit facile à tes voiles ! |
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Montrez vos feux amis, fraternelles étoiles ! |
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Jusqu'au port de Lesbos guidez le nautonier, |
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Et de mes vœux pour elle exaucez le dernier : |
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Je vais mourir, hélas ! Symétha s'est fiée |
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Aux flots profonds ; l'Attique est par elle oubliée. |
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Insensée ! elle fuit nos bords mélodieux, |
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Et les bois odorants, berceaux des demi-Dieux, |
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Et les chœurs cadencés dans les molles prairies, |
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Et, sous les marbres frais, les saintes Théories. |
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Nous ne la verrons plus, au pied du Parthénon, |
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Invoquer Athénée, en répétant son nom ; |
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Et, d'une main timide, à nos rites fidèle, |
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Ses longs cheveux dorés couronnés d'asphodèle, |
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Consacrer ou le voile, ou le vase d'argent, |
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Ou la pourpre attachée au fuseau diligent. |
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Ô vierge de Lesbos ! que ton île abhorrée |
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S'engloutisse dans l'onde à jamais ignorée, |
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Avant que ton navire ait pu toucher ses bords ! |
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Qu'y vas-tu faire ? Hélas ! quel palais, quels trésors |
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Te vaudront notre amour ? Vierge, qu'y vas-tu faire ? |
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N'es-tu pas, Lesbienne, à Lesbos étrangère ? |
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Athène a vu longtemps s'accroître ta beauté, |
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Et, depuis que trois fois t'éclaira son été, |
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Ton front s'est élevé jusqu'au front de ta mère ; |
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Ici, loin des chagrins de ton enfance amère, |
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Les Muses t'ont souri. Les doux chants de ta voix |
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Sont nés Athéniens ; c'est ici, sous nos bois, |
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Que l'amour t'enseigna le joug que tu m'imposes ; |
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Pour toi mon seuil joyeux s'est revêtu de roses. » |
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Tu pars ; et cependant m'as-tu toujours haï, |
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Symétha ? Non, ton cœur quelquefois s'est trahi ; |
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Car, lorsqu'un mot flatteur abordait ton oreille, |
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La pudeur souriait sur ta lèvre vermeille ; |
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Je l'ai vu, ton sourire aussi beau que le jour ; |
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Et l'heure du sourire est l'heure de l'amour. |
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Mais le flot sur le flot en mugissant s'élève, |
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Et voile à ma douleur le vaisseau qui t'enlève ; |
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C'en est fait, et mes pieds sont déjà chez les morts ; |
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Va, que Vénus du moins t'épargne le remords ! |
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Lie un nouvel hymen ! va ; pour moi, je succombe ; |
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Un jour, d'un pied ingrat tu fouleras ma tombe, |
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Si le destin vengeur te ramène en ces lieux |
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Ornés du monument de tes cruels adieux. » |
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Dans le port du Pirée, un jour fut entendue |
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Cette plainte innocente, et cependant perdue ; |
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Car la vierge enfantine, auprès des matelots, |
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Admirait et la rame et l'écume des flots ; |
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Puis, sur la haute poupe accourue et couchée, |
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Saluait, dans la mer, son image penchée, |
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Et lui jetait des fleurs et des rameaux flottants, |
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Et riait de leur chute et les suivait longtemps ; |
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Ou, tout à coup rêveuse, écoutait le Zéphire, |
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Qui, d'une aile invisible, avait ému sa lyre. |
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Le
20 mai 1817.
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