| LIVRE ANTIQUE |
| ANTIQUITÉ HOMÉRIQUES |
| La Dryade |
| Idylle dans le goût de Théocrite |
Πρῶτον μὲν εὐχῇ τῆδε πρεσϐεύω θεῶν
Τὴν πρωτόμαντιν Γαῖαν…
Σέϐω δὲ Νύμφας…
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Αἰσχύλος..
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Honorons d'abord la Terre,
qui, la première entre les dieux,
rendit ici les oracles…
J'adore aussi les nymphes…
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ESCHYLE.
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Vois-tu ce vieux tronc d'arbre aux immenses racines ? |
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Jadis il s'anima de paroles divines ; |
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Mais par les noirs hivers le chêne fut vaincu. |
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Et la dryade aussi, comme l'arbre, a vécu. |
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(Car, tu le sais, berger, ces déesses fragiles, |
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Envieuses des jeux et des danses agiles, |
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Sous l'écorce d'un bois où les fixa le sort, |
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Reçoivent avec lui la naissance et la mort.) |
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Celle dont la présence enflamma ces bocages |
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Répondait aux pasteurs du sein de verts feuillages, |
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Et, par des bruits secrets, mélodieux et sourds, |
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Donnait le prix du chant ou jugeait les amours. |
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Bathylle aux blonds cheveux, Ménalque aux noires tresses, |
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Un jour lui racontaient leurs rivales tendresses. |
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L'un parait son front blanc de myrte et de lotus ; |
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L'autre, ses cheveux bruns de pampres revêtus, |
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Offrait à la dryade une coupe d'argile ; |
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Et les roseaux chantants enchaînés par Bathylle, |
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Ainsi que le dieu Pan l'enseignait aux mortels, |
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S'agitaient, suspendus aux verdoyants autels. |
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J'entendis leur prière, et de leur simple histoire |
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Les Muses et le temps m'ont laissé la mémoire. |
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| MÉNALQUE |
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Ô déesse propice ! écoute, écoute-moi ! |
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Les faunes, les sylvains dansent autour de toi, |
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Quand Bacchus a reçu leur brillant sacrifice ; |
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Ombrage mes amours, ô déesse propice ! |
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| BATHYLLE |
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Dryade du vieux chêne, écoute mes aveux ! |
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Les vierges, le matin, dénouant leurs cheveux, |
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Quand du brûlant amour la saison est prochaine, |
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T'adorent ; je t'adore, ô dryade du chêne ! |
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| MÉNALQUE |
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Que Liber protecteur, père des longs festins, |
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Entoure de ses dons tes champêtres destins, |
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Et qu'en écharpe d'or la vigne tortueuse |
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Serpente autour de toi, fraîche et voluptueuse ! |
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| BATHYLLE |
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Que Vénus te protège et t'épargne ses maux, |
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Qu'elle anime, au printemps, tes superbes rameaux ; |
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Et, si de quelque amour, pour nous mystérieuse, |
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Le charme te liait à quelque jeune yeuse, |
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Que ses bras délicats et ses feuillages verts |
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A tes bras amoureux se mêlent dans les airs ! |
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| MÉNALQUE |
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Ida ! j'adore Ida, la légère bacchante : |
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Ses cheveux noirs, mêlés de grappes et d'acanthe, |
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Sur le tigre, attaché par une griffe d'or, |
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Roulent abandonnés ; sa bouche rit encor |
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En chantant Évoé ; sa démarche chancelle ; |
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Les pieds nus, ses genoux que la robe décèle, |
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S'élancent, et son œil, de feux étincelant, |
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Brille comme Phébus sous le signe brûlant. |
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| BATHYLLE |
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C'est toi que je préfère, ô toi, vierge nouvelle, |
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Que l'heure du matin à nos désirs révèle ! |
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Quand la lune au front pur, reine des nuits d'été, |
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Verse au gazon bleuâtre un regard argenté, |
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Elle est moins belle encor que ta paupière blonde, |
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Qu'un rayon chaste et doux sous son long voile inonde. |
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| MÉNALQUE |
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Si le fier léopard, que les jeunes sylvains |
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Attachent rugissant au char du dieu des vins, |
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Voit amener au loin l'inquiète tigresse |
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Que les faunes, troublés par la joyeuse ivresse, |
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N'ont pas su dérober à ses regards brûlants, |
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Il s'arrête, il s'agite, et de ses cris roulants |
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Les bois sont ébranlés ; de sa gueule béante, |
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L'écume coule à flots sur une langue ardente ; |
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Furieux, il bondit, il brise ses liens, |
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Et le collier d'ivoire et les jougs phrygiens : |
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Il part, et, dans les champs qu'écrasent ses caresses, |
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Prodigue à ses amours de fougueuses tendresses. |
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Ainsi, quand tu descends des cimes de nos bois, |
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Ida ! lorsque j'entends ta voix, ta jeune voix, |
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Annoncer par des chants la fête bacchanale, |
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Je laisse les troupeaux, la bêche matinale, |
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Et la vigne et la gerbe où mes jours sont liés : |
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Je pars, je cours, je tombe et je brûle à tes pieds. |
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| BATHYLLE |
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Quand la vive hirondelle est enfin réveillée, |
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Elle sort de l'étang, encoreencor toute mouillée, |
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Et, se montrant au jour avec un cri joyeux, |
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Au charme d'un beau ciel, craintive, ouvre les yeux ; |
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Puis, sur le pâle saule, avec lenteur voltige, |
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Interroge avec soin le bouton et la tige ; |
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Et, sûre du printemps, alors, et de l'amour, |
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Par des cris triomphants célèbre leur retour. |
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Elle chante sa joie aux rochers, aux campagnes, |
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Et, du fond des roseaux excitant ses compagnes : |
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« Venez ! dit-elle ; allons, paraissez, il est temps ! |
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Car voici la chaleur, et voici le printemps. » |
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Ainsi, quand je te vois, ô modeste bergère ! |
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Fouler de tes pieds nus la riante fougère, |
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J'appelle autour de moi les pâtres nonchalants, |
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A quitter le gazon, selon mes vœux, trop lents ; |
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Et crie, en te suivant dans ta course rebelle : |
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« Venez ! oh ! venez voir comme Glycère est belle ! » |
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| MÉNALQUE |
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Un jour, jour de Bacchus, loin des jeux égaré, |
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Seule je la surpris au fond du bois sacré : |
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Le soleil et les vents, dans ces bocages sombres, |
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Des feuilles sur ses traits faisaient flotter les ombres ; |
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Lascive, elle dormait sur le thyrse brisé ; |
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Une molle sueur, sur son front épuisé, |
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Brillait comme la perle en gouttes transparentes, |
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Et ses mains, autour d'elle, et sous le lin errantes, |
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Touchant la coupe vide, et son sein tour à tour, |
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Redemandaient encore et Bacchus et l'Amour. |
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| BATHYLLE |
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Je vous adjure ici, nymphes de la Sicile, |
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Dont les doigts, sous les fleurs, guident l'onde docile ; |
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Vous reçûtes ses dons, alors que sous nos bois, |
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Rougissante, elle vint pour la première fois. |
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Ses bras blancs soutenaient sur sa tête inclinée |
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L'amphore, œuvre divine aux fêtes destinée, |
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Qu'emplit la molle poire, et le raisin doré, |
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Et la pêche au duvet de pourpre coloré ; |
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Des pasteurs empressés l'attention jalouse |
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L'entourait, murmurant le nom sacré d'épouse ; |
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Mais en vain : nul regard ne flatta leur ardeur ; |
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Elle fut toute aux dieux et toute à la pudeur. |
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Ici, je vis rouler la coupe aux flancs d'argile ; |
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Le chêne ému tremblait, la flûte de Bathylle |
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Brilla d'un feu divin ; la dryade un moment, |
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Joyeuse, fit entendre un long frémissement, |
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Doux comme les échos dont la voix incertaine |
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Murmure la chanson d'une flûte lointaine. |
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Écrit en
1815.
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