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― Oui, c'est bien une Roue ; et c'est la main de Dieu |
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Qui tient et fait mouvoir son invisible essieu. |
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Vers le but inconnu sans cesse elle s'avance. |
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On la nomme PARIS, le pivot de la France. |
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Quand la vivante Roue hésite dans ses tours, |
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Tout hésite et s'étonne, et recule en son cours. |
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Les rayons effrayés disent au cercle : « Arrête. » |
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Il le dit à son tour aux cercles dont la crête |
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S'enchâsse dans la sienne et tourne sous sa loi. |
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L'un le redit à l'autre ; et l'impassible roi, |
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Paris, l'axe immortel, Paris, l'axe du monde, |
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Puise ses mouvements dans sa vigueur profonde, |
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Les communique à tous, les imprime à chacun, |
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Les impose de force, et n'en reçoit aucun. |
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Il se meut ; tout s'ébranle, et tournoie et circule ; |
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Le cœur du ressort bat, et pousse la bascule ; |
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L'aiguille tremble et court à grands pas ; le levier |
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Monte et baisse en sa ligne, et n'ose dévier. |
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Tous marchent leur chemin, et chacun d'eux écoute |
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Le pas régulateur qui leur creuse la route. |
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Il leur faut écouter et suivre ; il le faut bien : |
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Car lorsqu'il arriva, dans un temps plus ancien, |
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Qu'un rouage isola son mouvement diurne, |
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Dans le bruit du travail demeura taciturne, |
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Et, brisa, par orgueil, sa chaîne et son ressort, |
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Comme un bras que l'on coupe, il fut frappé de mort. |
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Car Paris l'éternel de leurs efforts se joue, |
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Et le moyeu divin tournerait sans la roue ; |
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Quand même tout voudrait revenir sur ses pas, |
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Seul il irait ; lui seul ne s'arrêterait pas, |
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Et tu verrais la force et l'union ravie |
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Aux rayons qui partaient de son centre de vie. |
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C'est donc bien, voyageur, une roue en effet. |
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Le vertige parfois est prophétique. Il fait |
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Qu'une fournaise ardente éblouit ta paupière ? |
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C'est la fournaise aussi que tu vois. ― Sa lumière |
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Teint de rouge les bords du ciel noir et profond ; |
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C'est un feu sous un dôme obscur, large et sans fond ; |
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Là, dans les nuits d'hiver et d'été, quand les heures |
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Font du bruit en sonnant sur le toit des demeures, |
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Parce que l'homme y dort, là veillent des Esprits, |
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Grands ouvriers d'une œuvre et sans nom et sans prix. |
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La nuit, leur lampe brûle, et, le jour, elle fume ; |
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Le jour, elle a fumé, le soir, elle s'allume, |
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Et toujours et sans cesse alimente les feux |
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De la Fournaise d'or que nous voyons tous deux, |
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Et qui, se reflétant sur la sainte coupole, |
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Est du globe endormi la céleste auréole. |
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Chacun d'eux courbe un front pâle, il prie, il écrit, |
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Il désespère, il pleure ; il espère, il sourit ; |
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Il arrache son sein et ses cheveux, s'enfonce |
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Dans l'énigme sans fin dont Dieu sait la réponse, |
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Et dont l'humanité, demandant son décret, |
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Tous les mille ans rejette et cherche le secret. |
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Chacun d'eux pousse un cri d'amour vers une idée. |
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L'un1 soutient en pleurant la croix dépossédée, |
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S'assied près du Sépulcre et seul, comme un banni, |
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Il se frappe en disant :Lamma Sabacthani ; |
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Dans son sang, dans ses pleurs, il baigne, il noie, il plonge |
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La couronne d'épine et la lance et l'éponge, |
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Baise le corps du Christ, le soulève, et lui dit : |
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« Reparais, Roi des Juifs, ainsi qu'il est prédit ; |
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Viens, ressuscite encore aux yeux du seul apôtre. |
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L'Église meurt : renais dans sa cendre et la nôtre, |
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Règne, et sur les débris des schismes expiés, |
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Renverse tes gardiens des lueurs de tes pieds. » |
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Rien. Le corps du Dieu ploie aux mains du dernier homme, |
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Prêtre pauvre et puissant pour Rome et malgré Rome. |
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Le cadavre adoré, de ses clous immortels |
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Ne laisse plus tomber de sang pour ses autels ; |
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Rien. Il n'ouvrira pas son oreille endormie |
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Aux lamentations du nouveau Jérémie, |
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Et le laissera seul, mais d'une habile main, |
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Retremper la tiare en l'alliage humain. |
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« Liberté ! "2 crie un autre, et soudain la tristesse |
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Comme un taureau le tue aux pieds de sa déesse, |
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Parce qu'ayant en vain quarante ans combattu, |
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Il ne peut rien construire où tout est abattu. |
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N'importe ! Autour de lui des travailleurs sans nombre, |
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Aveugles, inquiets, cherchent à travers l'ombre |
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Je ne sais quels chemins qu'ils ne connaissent pas, |
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Réglant et mesurant, sans règle et sans compas, |
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L'un sur l'autre semant des arbres sans racines, |
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Et mettant au hasard l'ordre dans les ruines. |
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Et, comme il est écrit que chacun porte en soi |
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Ce mal qui le tuera, regarde en bas, et voi. |
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Derrière eux s'est groupée une famille forte,3
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Qui les ronge et du pied pile leur œuvre morte, |
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Écrase les débris qu'a faits la Liberté, |
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Y roule le niveau qu'on nomme Égalité, |
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Et veut les mettre en cendre, afin que pour sa tête |
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L'homme n'ait d'autre abri que celui qu'elle apprête ; |
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Et c'est un temple : un temple immense, universel, |
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Où l'homme n'offrira ni l'encens, ni le sel, |
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Ni le sang, ni le pain, ni le vin, ni l'hostie, |
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Mais son temps et sa vie en œuvre convertie, |
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Mais son amour de tous, son abnégation |
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De lui, de l'héritage et de la nation. |
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Seuls, sans père et sans fils, soumis à la parole, |
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L'union est son but et le travail son rôle, |
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Et, selon celui-là qui parle après Jésus, |
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Tous seront appelés et tous seront élus. |
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― Ainsi tout est osé ! Tu vois, pas de statue |
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D'homme, de roi, de Dieu, qui ne soit abattue, |
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Mutilée à la pierre et rayée au couteau, |
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Démembrée à la hache et broyée au marteau ! |
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Or ou plomb, tout métal est plongé dans la braise, |
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Et jeté pour refondre en l'ardente fournaise. |
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Tout brûle, craque, fume et coule ; tout cela |
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Se tord, s'unit, se fend, tombe là, sort de là, |
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Cela siffle et murmure ou gémit ; cela crie, |
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Cela chante, cela sonne, se parle et prie ; |
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Cela reluit, cela flambe et glisse dans l'air, |
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Éclate en pluie ardente ou serpente en éclair. |
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Œuvre, ouvriers, tout brûle ; au feu tout se féconde : |
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Salamandres partout ! ― Enfer ! Éden du monde ! |
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Paris ! principe et fin ! Paris ! ombre et flambeau !… |
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― Je ne sais si c'est mal, tout cela ; mais c'est beau ! |
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Mais c'est grand ! mais on sent jusqu'au fond de son âme |
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Qu'un monde tout nouveau se forge à cette flamme, |
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Ou soleil, ou comète, on sent bien qu'il sera ; |
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Qu'il brûle ou qu'il éclaire, on sent qu'il tournera, |
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Qu'il surgira brillant à travers la fumée, |
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Qu'il vêtira pour tous quelque forme animée, |
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Symbolique, imprévue et pure, on ne sait quoi, |
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Qui sera pour chacun le signe d'une foi, |
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Couvrira, devant Dieu, la terre comme un voile, |
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Ou de son avenir sera comme l'étoile, |
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Et, dans des flots d'amour et d'union, enfin |
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Guidera la famille humaine vers sa fin ; |
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Mais que peut-être aussi, brûlant, pareil au glaive |
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Dont le feu dessécha les pleurs dans les yeux d'Ève, |
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Il ira labourant le globe comme un champ, |
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Et semant la douleur du levant au couchant : |
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Rasant l'œuvre de l'homme et des temps comme l'herbe |
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Dont un vaste incendie emporte chaque gerbe, |
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En laissant le désert, qui suit son large cours |
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Comme un géant vainqueur, s'étendre pour toujours. |
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Peut-être que, partout où se verra sa flamme, |
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Dans tout corps s'éteindra le cœur, dans tout cœur l'âme, |
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Que rois et nations, se jetant à genoux, |
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Aux rochers ébranlés crieront : « Écrasez-nous ! |
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Car voilà que Paris encore nous envoie |
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Une perdition qui brise notre voie ! » |
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― Que fais-tu donc, Paris, dans ton ardent foyer ? |
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Que jetteras-tu donc dans ton moule d'acier ? |
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Ton ouvrage est sans forme, et se pétrit encore |
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Sous la main ouvrière et le marteau sonore ; |
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Il s'étend, se resserre, et s'engloutit souvent |
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Dans le jeu des ressorts et du travail savant, |
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Et voilà que déjà l'impatient esclave |
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Se meut dans la Fournaise, et, sous les flots de lave, |
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Il nous montre une tête énorme, et des regards |
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Portant l'ombre et le jour dans leurs rayons hagards. |
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