LIVRE MODERNE |
Les Amants de Montmorency |
Élévation |
I |
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Étaient-ils malheureux ? Esprits qui le savez ! |
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Dans les trois derniers jours qu'ils s'étaient réservés, |
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― Vous les vîtes partir tous deux, l'un jeune et grave, |
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L'autre joyeuse et jeune. Insouciante esclave, |
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Suspendue au bras droit de son rêveur amant, |
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Comme à l'autel un vase attaché mollement, |
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Balancée en marchant sur sa flexible épaule |
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Comme la harpe juive à la branche du saule ; |
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Riant, les yeux en l'air, et la main dans sa main, |
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Elle allait en comptant les arbres du chemin, |
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Pour cueillir une fleur demeurait en arrière, |
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Puis revenait à lui, courant dans la poussière, |
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L'arrêtait par l'habit pour l'embrasser, posait |
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Un œillet sur sa tête, et chantait, et jasait |
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Sur les passants nombreux, sur la riche vallée |
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Comme un large tapis à ses pieds étalée ; |
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Beau tapis de velours chatoyant et changeant, |
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Semé de clochers d'or et de maisons d'argent, |
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Tout pareils aux jouets qu'aux enfants on achète |
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Et qu'au hasard pour eux par la chambre l'on jette. |
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Ainsi, pour lui complaire, on avait sous ses pieds |
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Répandu des bijoux brillants, multipliés, |
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En forme de troupeaux, de village aux toits roses |
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Ou bleus, d'arbres rangés, de fleurs sous l'onde écloses, |
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De murs blancs, de bosquets bien noirs, de lacs bien verts, |
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Et de chênes tordus, par la poitrine ouverts ; |
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Elle voyait ainsi tout préparé pour elle : |
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Enfant, elle jouait, en marchant, toute belle, |
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Toute blonde amoureuse et fière ; et c'est ainsi |
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Qu'ils allèrent à pied jusqu'à Montmorency. |
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II |
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Ils passèrent deux jours d'amour et d'harmonie, |
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De chants et de baisers, de voix, de lèvre unie, |
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De regards confondus, de soupirs bienheureux, |
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Qui furent deux moments et deux siècles pour eux. |
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La nuit, on entendait leurs chants ; dans la journée, |
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Leur sommeil, tant leur âme était abandonnée |
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Aux caprices divins du désir ! Leurs repas |
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Étaient rares, distraits ; ils ne les voyaient pas. |
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Ils allaient, ils allaient au hasard et sans heures, |
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Passant des champs aux bois, et des bois aux demeures, |
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Se regardant toujours, laissant les airs chantés |
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Mourir, et tout à coup restaient comme enchantés. |
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L'extase avait fini par éblouir leur âme, |
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Comme seraient nos yeux éblouis par la flamme. |
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Troublés, ils chancelaient, et, le troisième soir, |
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Ils étaient enivrés jusques à ne rien voir |
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Que les feux mutuels de leurs yeux. La nature |
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Étalait vainement sa confuse peinture |
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Autour du front aimé, derrière les cheveux |
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Que leurs yeux noirs voyaient tracés dans leurs yeux bleus. |
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Ils tombèrent assis sous des arbres peut-être… |
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Ils ne le savaient pas. Le soleil allait naître |
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Ou s'éteindre… Ils voyaient seulement que le jour |
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Était pâle, et l'air doux, et le monde en amour… |
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Un bourdonnement faible emplissait leur oreille |
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D'une musique vague au bruit des mers pareille, |
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Et formant des propos tendres, légers, confus, |
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Que tous deux entendaient, et qu'on n'entendra plus. |
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Le vent léger disait de sa voix la plus douce : |
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« Quand l'amour m'a troublé, je gémis sous la mousse. » |
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Les mélèzes touffus s'agitaient en disant : |
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« Secouons dans les airs le parfum séduisant |
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Du soir, car le parfum est le secret langage |
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Que l'amour enflammé fait sortir du feuillage. » |
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Le soleil incliné sur les monts dit encor : |
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« Par mes flots de lumière et par mes gerbes d'or, |
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Je réponds en élans aux élans de votre âme ; |
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Pour exprimer l'amour mon langage est la flamme. » |
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Et les fleurs exhalaient de suaves odeurs ; |
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Autant que les rayons de suaves ardeurs ; |
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Et l'on eût dit des voix timides et flûtées |
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Qui sortaient à la fois des feuilles veloutées ; |
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Et, comme un seul accord d'accents harmonieux, |
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Tout semblait s'élever en chœur jusques aux cieux ; |
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Et ces voix s'éloignaient, en rasant les campagnes, |
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Dans les enfoncements magiques des montagnes ; |
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Et la terre sous eux palpitait mollement, |
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Comme le flot des mers ou le cœur d'un amant ; |
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Et tout ce qui vivait, par un hymne suprême, |
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Accompagnait leurs voix qui se disaient : « Je t'aime ! » |
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III |
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Or, c'était pour mourir qu'ils étaient venus là. |
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Lequel des deux enfants le premier en parla ? |
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Comment dans leurs baisers vint la mort ? Quelle balle |
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Traversa les deux cœurs d'une atteinte inégale |
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Mais sûre ? Quels adieux leurs lèvres s'unissant |
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Laissèrent s'écouler avec l'âme et le sang ? |
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Qui le saurait ? Heureux celui dont l'agonie |
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Fut dans les bras chéris avant l'autre finie ! |
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Heureux si nul des deux ne s'est plaint de souffrir ! |
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Si nul des deux n'a dit :Qu'on a peine à mourir !
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Si nul des deux n'a fait, pour se lever et vivre, |
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Quelque effort en fuyant celui qu'il devait suivre ; |
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Et, reniant sa mort, par le mal égaré, |
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N'a repoussé du bras l'homicide adoré ? |
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Heureux l'homme surtout s'il a rendu son âme, |
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Sans avoir entendu ces angoisses de femme, |
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Ces longs pleurs, ces sanglots, ces cris perçants et doux |
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Qu'on apaise en ses bras ou sur ses deux genoux, |
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Pour un chagrin ; mais qui, si la mort les arrache, |
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Font que l'on tord ses bras, qu'on blasphème, qu'on cache |
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Dans ses mains son front pâle et son cœur plein de fiel, |
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Et qu'on se prend du sang pour le jeter au ciel. ― |
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Mais qui saura leur fin ? ― |
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Mais qui saura leur fin ? ― Sur les pauvres murailles |
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D'une auberge où depuis l'on fit leurs funérailles, |
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Auberge où pour une heure ils vinrent se poser, |
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Ployant l'aile à l'abri pour toujours reposer, |
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Sur un vieux papier jaune, ordinaire tenture, |
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Nous avons lu des vers d'une double écriture, |
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Des vers de fou, sans rime et sans mesure. ― Un mot |
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Qui n'avait pas de suite était tout seul en haut ; |
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Demande sans réponse, énigme inextricable, |
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Question sur la mort. ― Trois noms sur une table, |
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Profondément gravés au couteau. ― C'était d'eux |
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Tout ce qui demeurait… et le récit joyeux |
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D'une fille au bras rouge. » Ils n'avaient, disait-elle, |
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Rien oublié. » La bonne eut quelque bagatelle |
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Qu'elle montre en suivant leurs traces, pas à pas. |
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― Et Dieu ? ― Tel est le siècle : ils n'y pensèrent pas. |
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Écrit à Montmorency,
27 avril 1830
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