LIVRE MODERNE |
Le Trappiste1
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Poème |
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C'était une des nuits qui des feux de l'Espagne |
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Par des froids bienfaisants consolent la campagne ; |
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L'ombre était transparente, et le lac argenté |
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Brillait à l'horizon sous un voile enchanté ; |
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Une lune immobile éclairait les vallées |
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Où des citronniers verts serpentent les allées ; |
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Des milliers de soleils, sans offenser les yeux, |
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Tels qu'une poudre d'or, semaient l'azur des cieux, |
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Et les monts inclinés, verdoyante ceinture |
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Qu'en cercles inégaux enchaîna la nature, |
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De leurs dômes en fleurs étalaient la beauté, |
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Revêtus d'un manteau bleuâtre et velouté. |
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Mais aucun n'égalait, dans sa magnificence, |
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Le mont Serrat, paré de toute sa puissance : |
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Quand des nuages blancs sur son dos arrondi |
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Roulaient leurs flots chassés par le vent du midi, |
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Les brisant de son front, comme un nageur habile, |
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Le géant semblait fuir sous ce rideau mobile ; |
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Tantôt un piton noir, seul dans le firmament, |
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Tel qu'un fantôme énorme, arrivait lentement ; |
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Tantôt un bois riant, sur une roche agreste, |
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S'éclairait, suspendu comme une île céleste. |
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Puis enfin, des vapeurs délivrant ses contours, |
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Comme une forteresse au milieu de ses tours, |
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Sortait le pic immense : il semblait à ses plaines |
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Des vents frais de la nuit partager les haleines ; |
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Et l'orage indécis, murmurant à ses pieds, |
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Pendait encor d'en haut sur les monts effrayés. |
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En spectacles pompeux la nature est féconde, |
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Mais l'homme a des pensers bien plus grands que le monde. |
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Quelquefois tout un peuple endormi dans ses maux |
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S'éveille, et, saisissant le glaive des hameaux, |
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Maudissant la révolte impure et tortueuse, |
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Élève tout à coup sa voix majestueuse : |
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Il redemande à Dieu ses autels profanés, |
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Il appelle à grands cris ses rois emprisonnés ; |
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Comme un tigre, il arrache, il emporte sa chaîne ; |
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Il s'élève, il grandit, il s'étend comme un chêne, |
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Et de ses mille bras il couvre en liberté |
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Les sillons paternels du sol qui l'a porté. |
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Ainsi, terre indocile, à ton roi seul constante, |
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Vendée, où la chaumière est encore une tente, |
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Ainsi de ton Bocage aux détours meurtriers |
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Sortirent en priant les paysans guerriers : |
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Ainsi, se relevant, l'infatigable Espagne |
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Fait sortir des héros du creux de la montagne. |
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Sur des rochers, non loin de ces antres sacrés, |
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Où Pélage appela les Goths désespérés, |
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D'où sort toujours la gloire, et qui gardent encore, |
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Hélas ! les os français mêlés à ceux du More, |
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Au-dessus de la nue, au-dessus des torrents, |
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Viennent de s'assembler les montagnards errants. |
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La pourpre du réseau dont leur front s'environne |
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Forme autour des cheveux une mâle couronne, |
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Et la corde légère, avec des nœuds puissants, |
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S'est tressée en sandale à leurs pieds bondissants. |
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Le silence est profond dans la foule attentive ; |
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Car la hache pesante, avec la flamme active, |
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D'un chêne que cent ans n'ont pas su protéger |
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Ont fait pour leur prière un autel passager. |
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Là ce chef dont le nom sème au loin l'épouvante |
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Dépose devant Dieu son oraison fervente ; |
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Triomphateur sans pompe, il va d'une humble voix |
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Chanter le TE DEUM sous le dôme des bois. |
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Est-ce un guerrier farouche ? est-ce un pieux apôtre ? |
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Sous la robe de l'un il a les traits de l'autre : |
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Il est prêtre, et, pourtant, promptement irrité, |
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Il est soldat aussi, mais plein d'austérité ; |
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Son front est triste et pâle, et son œil intrépide ; |
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Son bras frappe et bénit, son langage est rapide ; |
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Il passe dans la foule et ne s'y mêle pas ; |
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Un pain noir et grossier compose ses repas ; |
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Il parle, on obéit ; on tremble s'il commande, |
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Et nul sur son destin ne tente une demande. |
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Le Trappiste est son nom : ce terrible inconnu, |
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Sorti jadis du monde, au monde est revenu ; |
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Car, soulevant l'oubli dont ces couvents funèbres |
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A leurs moines muets imposent les ténèbres, |
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Il reparut au jour, dans une main la croix, |
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Dans l'autre, secouant, au nom des anciens rois, |
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Ce fouet dont Jésus-Christ, de son bras pacifique, |
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Du haut des longs degrés du temple magnifique, |
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Renversa les vendeurs qui souillaient le saint mur, |
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Dans les débris épars de leur trafic impur. |
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Soit que la main de Dieu le couvre ou se retire, |
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Le condamne à la gloire où l'élève au martyre, |
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S'il vit, il reviendra sans plainte et sans orgueil, |
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D'un bras sanglant encore achever son cercueil, |
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Et, reprendre, courbé, l'agriculture austère |
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Dont il s'est trop longtemps reposé dans la guerre. |
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Tel un mort, évoqué par de magiques voix, |
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Envoyé du sépulcre, apparaît pour les rois, |
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Marche, prédit, menace, et retourne à sa tombe, |
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Dont la pierre éternelle en gémissant retombe. |
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95 |
Parmi les montagnards, ces robustes bergers, |
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Aventuriers hardis, chasseurs aux pieds légers, |
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Qui rangent sous sa loi leur troupe volontaire, |
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Nul n'a voulu savoir ce qu'il a voulu taire. |
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Dieu l'inspire et l'envoie, il le dit : c'est assez, |
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Pourvu que leurs combats leur soient toujours laissés. |
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Joyeux, ils voyaient donc, sanctifiant leur gloire, |
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Ce prêtre offrir à Dieu leur première victoire. |
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Pour lui, couvert de l'aube et de l'étole orné, |
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Devant l'autel agreste il s'était retourné. |
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Déjà, soldat du Christ près d'entrer dans la lice, |
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Il remplissait son cœur des baumes du calice. |
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Mais des soupirs, des bruits s'élèvent ; un grand cri |
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L'interrompt ; il s'étonne, et, lui-même attendri, |
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Voit un jeune inconnu, dont la tête est sanglante, |
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Traînant jusqu'à l'autel sa marche faible et lente, |
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Montrant un fer brisé qui soutenait sa main, |
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Qui défendit sa fuite et fraya son chemin. |
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C'est un de ces guerriers dont la constante veille |
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Fait qu'en ses palais d'or la royauté sommeille. |
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Il tombe ! mais il parle, et sa tremblante voix |
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S'efforce à ce discours entrecoupé trois fois : |
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« Pour qui donc cet autel au milieu des ténèbres ? |
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N'y chantez pas, ou bien dites des chants funèbres. |
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Quel Espagnol ne sait les hymnes du trépas ? |
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Les nouveaux noms des morts ne vous manqueront pas : |
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J'apporte sur vos monts de sanglantes nouvelles. |
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― Quoi ! le roi n'est-il plus ? disaient les voix fidèles. |
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― Pleurez ! ― Il est donc mort ? ― Pleurez ; il est vivant ! » |
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Et le jeune martyr, sur un bras se levant, |
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Tel qu'un gladiateur dont la paupière errante |
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Cherche le sol qui tourne, et fuit sa main mourante : |
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« Nos combats sont finis, dit-il, en un seul jour ; |
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Nos taureaux ont quitté le cirque, et sans retour, |
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Puisque le spectateur à qui s'offrait la lutte |
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N'a pas daigné lui-même applaudir à leur chute. |
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Pour vous, si vous savez les secrets du devoir, |
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Partez, je vais mourir avant de les savoir. |
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Mais, si vous rencontrez, non loin de ces montagnes, |
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Des soldats qui vont vite à travers les campagnes, |
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Qui portent sous leurs bras des fusils renversés, |
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Et passent en silence et leurs fronts abaissés, |
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Ne les engagez pas à cesser leur retraite ; |
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Ils vous refuseraient en secouant la tête ; |
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Car ils ont tous besoin, mon père, ainsi que moi, |
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De retremper leur âme aux sources de la foi. |
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Nul ne sait s'il succombe ou fidèle ou parjure, |
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Et si le dévoûment ne fut pas une injure. |
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Vous, habitant sacré du mont silencieux, |
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Instruit des saintes morts que préfèrent les Cieux, |
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Jugez-nous et parlez… Vous savez quelle proie |
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Le peuple osa vouloir dans sa féroce joie ? |
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Vous le savez, un roi ne porte pas des fers |
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Sans que leur bruit s'entende an bout de l'univers. |
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Nous qui pensions encore, avant l'heure où nous sommes, |
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Qu'un serment prononcé devait lier les hommes, |
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Partant avec le jour, qui se levait sur nous |
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Brillant, mais dont le soir n'est pas venu pour tous, |
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Au palais, dont le peuple envahissait les portes, |
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En silence, à grands pas, marchaient nos trois cohortes |
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Quand le balcon royal à nos yeux vint s'offrir, |
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Nous l'avons salué, car nous venions mourir. |
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Mais, comme à notre voix il n'y paraît personne, |
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Aux cris des révoltés, à leur tocsin qui sonne, |
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A leur joie insultante, à leur nombre croissant, |
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Nous croyons le roi mort parce qu'il est absent ; |
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Et, gémissant alors sur de fausses alarmes, |
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Accusant nos retards, nous répandions des larmes. |
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Mais un bruit les arrête, et, passé dans nos rangs, |
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Fait presque de leur mort repentir nos mourants. |
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Nous n'osons plus frapper, de peur qu'un plomb fidèle |
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N'aille blesser le roi dans la foule rebelle. |
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Déjà, le fer levé, s'avancent ses amis, |
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Par nos bourreaux sanglants à nous tuer admis. |
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Nous recevons leurs coups longtemps avant d'y croire, |
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Et notre étonnement nous ôte la victoire. |
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En retirant vers vous nos rangs irrésolus, |
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Nous combattions toujours, mais nous ne pleurions plus. » |
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Il se tut. Il régna, de montagne en montagne, |
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Un bruit sourd qui semblait un soupir de l'Espagne. |
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175 |
Le Trappiste incliné mit sa main sur ses yeux. |
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On ne sait s'il pleura ; car, tranquille et pieux, |
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Levant son front creusé par les rides antiques, |
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Sa voix grave apaisa les bataillons rustiques : |
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Comme au vent du midi la neige au loin se fond, |
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La rumeur s'éteignit dans un calme profond. |
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La lune alors plus belle écartait un nuage, |
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Et du moins héroïque éclairait le visage ; |
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Troublé sur ses sommets et dans sa profondeur, |
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Le mont de tous ses bruits déployait la grandeur ; |
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Aux mots entrecoupés du vainqueur catholique, |
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Se mêlait d'un torrent la voix mélancolique, |
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Le froissement léger des mélèzes touffus, |
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D'un combat éloigné les coups longs et confus, |
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Et des loups affamés les hurlements funèbres, |
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190 |
Et le cri des vautours volant dans les ténèbres. |
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« Frères, il faut mourir ; qu'importe le moment ? |
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Et si de notre mort le fatal instrument |
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Est cette main des rois qui, jadis salutaire, |
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Touchait pour les guérir les peuples de la terre ; |
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195 |
Quand même, nous brisant sous notre propre effort, |
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L'arche que nous portons nous donnerait la mort ; |
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Quand même par nous seuls la couronne sauvée |
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Écraserait un jour ceux qui l'ont relevée, |
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Seriez-vous étonnés, et vos fidèles bras |
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200 |
Seraient-ils moins ardents à servir les ingrats ? |
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Vous seriez-vous flattés qu'on trouvât sur la terre |
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La palme réservée au martyr volontaire ? |
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Hommes toujours déçus, j'en appelle à vous tous ; |
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Interrogez vos cœurs, voyez autour de vous ; |
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205 |
Rappelez vos liens, vos premières années, |
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Et d'un juste coup d'œil sondez vos destinées. |
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Amis, frères, amants, qui vous a donc appris |
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Qu'un dévoûment jamais dût recevoir son prix ? |
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Beaucoup semaient le bien d'une main vigilante, |
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210 |
Qui n'ont pu récolter qu'une moisson sanglante. |
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Si la couche est trompeuse et le foyer pervers, |
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Qu'avez-vous attendu des rois de l'univers ? |
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Ô faiblesse mortelle, ô misère des hommes ! |
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Plaignons notre nature et le siècle où nous sommes |
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215 |
Gémissons en secret sur les fronts couronnés ; |
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Mais servons-les pour Dieu qui nous les a donnés. |
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Notre cause est sacrée, et dans les cœurs subsiste. |
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En vain les rois s'en vont : la royauté résiste, |
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Son principe est en haut, en haut est son appui ; |
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220 |
Car tout vient du Seigneur, et tout retourne à lui. |
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Dieu seul est juste, enfants ; sans lui tout est mensonge, |
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Sans lui le mourant dit : « La vertu n'est qu'un songe. » |
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Nous allons le prier, et pour le prince absent, |
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Et pour tous les martyrs dont coule encor le sang. |
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225 |
Je donne cette nuit à vos dernières larmes : |
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Demain, nous chercherons, à la pointe des armes, |
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Pour le roi la couronne, et des tombeaux pour nous. » |
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―――――― |
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Amen ! dit l'assemblée, en tombant à genoux. |
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En
1822, à
Courbevoie.
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