| LIVRE MODERNE |
| Le Bal |
| Poème |
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La harpe tremble encore et la flûte soupire, |
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Car la valse bondit dans son sphérique empire, |
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Des couples passagers éblouissent les yeux, |
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Volent entrelacés en cercles gracieux, |
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Suspendent des repos balancés en mesure, |
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Aux reflets d'une glace admirent leur parure, |
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Repartent ; puis, troublés par leur groupe riant, |
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Dans leurs tours moins adroits se heurtent en criant. |
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La danseuse, enivrée aux transports de la fête, |
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Sème et foule en passant les bouquets de sa tête, |
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Au bras qui la soutient se livre, et, pâlissant, |
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Tourne, les yeux baissés sur un sein frémissant. |
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Courez, jeunes beautés, formez la double danse. |
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Entendez-vous l'archet du bal joyeux, |
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Jeunes beautés ? Bientôt la légère cadence |
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Toutes va, tout à coup, vous mêler à mes yeux. |
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Dansez, et couronnez de fleurs vos fronts d'albâtre |
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Liez au blanc muguet l'hyacinthe bleuâtre. |
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Et que vos pas moelleux, délices d'un amant, |
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Sur le chêne poli glissent légèrement ; |
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Dansez, car dès demain vos mères exigeantes |
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A vos jeunes travaux vous diront négligentes ; |
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L'aiguille détestée aura fui de vos doigts, |
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Ou, de la mélodie interrompant les lois, |
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Sur l'instrument mobile, harmonieux ivoire, |
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Vos mains auront perdu la touche blanche et noire ; |
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Demain, sous l'humble habit du jour laborieux, |
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Un livre, sans plaisir, fatiguera vos yeux… |
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Ils chercheront en vain, sur la feuille indocile, |
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De ses simples discours le sens clair et facile ; |
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Loin du papier noirci, votre esprit égaré, |
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Partant, seul et léger, vers le bal adoré, |
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Laissera de vos yeux l'indécise prunelle |
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Recommencer vingt fois une page éternelle. |
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Prolongez, s'il se peut, oh ! prolongez la nuit, |
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Qui d'un pas diligent plus que vos pas s'enfuit ! |
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Le signal est donné, l'archet frémit encore : |
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Élancez-vous, liez ces pas nouveaux |
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Que l'Anglais inventa, nœuds chers à Terpsichore, |
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Qui d'une molle chaîne imitent les anneaux. |
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Dansez, un soir encore usez de votre vie : |
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L'étincelante nuit d'un long jour est suivie ; |
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A l'orchestre brillant le silence fatal |
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Succède, et les dégoûts aux doux propos du bal. |
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Ah ! reculez le jour où, surveillantes mères, |
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Vous saurez du berceau les angoisses amères : |
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Car, dès que de l'enfant le cri s'est élevé, |
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Adieu, plaisir, long voile à demi relevé, |
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Et parure éclatante, et beaux joyaux des fêtes, |
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Et le soir, en passant, les riantes conquêtes |
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Sous les ormes, le soir, aux heures de l'amour, |
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Quand les feux suspendus ont rallumé le jour. |
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Mais, aux yeux maternels, les veilles inquiètes |
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Ne manquèrent jamais, ni les peines muettes |
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Que dédaigne l'époux, que l'enfant méconnaît, |
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Et dont le souvenir dans les songes renaît. |
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Ainsi, toute au berceau qui la tient asservie, |
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La mère avec ses pleurs voit s'écouler sa vie. |
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Rappelez les plaisirs, ils fuiront votre voix, |
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Et leurs chaînes de fleurs se rompront sous vos doigts. |
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Ensemble, à pas légers, traversez la carrière ; |
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Que votre main touche une heureuse main, |
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Et que vos pieds savants à leur place première |
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Reviennent, balancés dans leur double chemin. |
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Dansez : un jour, hélas ! ô reines éphémères ! |
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De votre jeune empire auront fui les chimères. |
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Rien n'occupera plus vos cœurs désenchantés, |
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Que des rêves d'amour bien vite épouvantés, |
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Et le regret lointain de ces fraîches années |
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Qu'un souffle a fait mourir, en moins de temps fanées |
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Que la rose et l'œillet, l'honneur de votre front ; |
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Et du temps indompté lorsque viendra l'affront, |
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Quelles seront alors vos tardives alarmes ? |
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Un teint, déjà flétri, pâlira sous les larmes, |
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Les larmes à présent, doux trésors des amours, |
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Les larmes, contre l'âge, inutile secours : |
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Car les ans maladifs, avec un doigt de glace, |
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Des chagrins dans vos cœurs auront marqué la place, |
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La morose vieillesse… Ô légères beautés ! |
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Dansez, multipliez vos pas précipités, |
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Et dans les blanches mains les mains entrelacées, |
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Et les regards de feu, les guirlandes froissées, |
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Et le rire éclatant, cri des joyeux loisirs, |
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Et que la salle au loin tremble de vos plaisirs. |
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Paris,
1818.
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