LIVRE MODERNE |
Le Cor |
Poème |
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I |
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J'aime le son du Cor, le soir, au fond des bois, |
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Soit qu'il chante les pleurs de la biche aux abois, |
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Ou l'adieu du chasseur que l'écho faible accueille, |
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Et que le vent du nord porte de feuille en feuille. |
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Que de fois, seul, dans l'ombre à minuit demeuré, |
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J'ai souri de l'entendre, et plus souvent pleuré ! |
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Car je croyais ouïr de ces bruits prophétiques |
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Qui précédaient la mort des Paladins antiques. |
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Ô montagne d'azur ! ô pays adoré ! |
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Rocs de la Frazona, cirque du Marboré, |
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Cascades qui tombez des neiges entraînées, |
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Sources, gaves, ruisseaux, torrents des Pyrénées ; |
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Monts gelés et fleuris, trône des deux saisons, |
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Dont le front est de glace et le pied de gazons ! |
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C'est là qu'il faut s'asseoir, c'est là qu'il faut entendre |
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Les airs lointains d'un Cor mélancolique et tendre. |
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Souvent un voyageur, lorsque l'air est sans bruit, |
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De cette voix d'airain fait retentir la nuit ; |
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À ses chants cadencés autour de lui se mêle |
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L'harmonieux grelot du jeune agneau qui bêle. |
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Une biche attentive, au lieu de se cacher, |
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Se suspend immobile au sommet du rocher, |
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Et la cascade unit, dans une chute immense, |
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Son éternelle plainte au chant de la romance. |
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Âmes des Chevaliers, revenez-vous encor ? |
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Est-ce vous qui parlez avec la voix du Cor ? |
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Roncevaux ! Roncevaux ! dans ta sombre vallée |
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L'ombre du grand Roland n'est donc pas consolée ! |
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II |
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Tous les preux étaient morts, mais aucun n'avait fui. |
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Il reste seul debout, Olivier près de lui ; |
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L'Afrique sur les monts l'entoure et tremble encore. |
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« Roland, tu vas mourir, rends-toi, criait le More ; |
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Tous tes pairs sont couchés dans les eaux des torrents. » |
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Il rugit comme un tigre, et dit : « Si je me rends, |
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Africain, ce sera lorsque les Pyrénées |
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Sur l'onde avec leurs corps rouleront entraînées. » |
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― « Rends-toi donc, répond-il, ou meurs, car les voilà. » |
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Et du plus haut des monts un grand rocher roula. |
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Il bondit, il roula jusqu'au fond de l'abîme, |
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Et de ses pins, dans l'onde, il vint briser la cime. |
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« Merci, cria Roland ; tu m'as fait un chemin. » |
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Et jusqu'au pied des monts le roulant d'une main, |
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Sur le roc affermi comme un géant s'élance, |
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Et, prête à fuir, l'armée à ce seul pas balance. |
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III |
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Tranquilles cependant, Charlemagne et ses preux |
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Descendaient la montagne et se parlaient entre eux. |
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À l'horizon déjà, par leurs eaux signalées, |
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De Luz et d'Argelès se montraient les vallées. |
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L'armée applaudissait. Le luth du troubadour |
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S'accordait pour chanter les saules de l'Adour ; |
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Le vin français coulait dans la coupe étrangère ; |
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Le soldat, en riant, parlait à la bergère. |
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Roland gardait les monts ; tous passaient sans effroi. |
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Assis nonchalamment sur un noir palefroi |
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Qui marchait revêtu de housses violettes, |
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Turpin disait, tenant les saintes amulettes : |
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« Sire, on voit dans le ciel des nuages de feu ; |
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Suspendez votre marche ; il ne faut tenter Dieu. |
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Par monsieur saint Denis, certes ce sont des âmes |
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Qui passent dans les airs sur ces vapeurs de flammes. |
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Deux éclairs ont relui, puis deux autres encor. » |
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Ici l'on entendit le son lointain du Cor. |
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L'Empereur étonné, se jetant en arrière, |
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Suspend du destrier la marche aventurière. |
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« Entendez-vous ? dit-il. ― Oui, ce sont des pasteurs |
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Rappelant les troupeaux épars sur les hauteurs, |
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Répondit l'archevêque, ou la voix étouffée |
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Du nain vert Obéron qui parle avec sa Fée. » |
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Et l'Empereur poursuit ; mais son front soucieux |
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Est plus sombre et plus noir que l'orage des cieux. |
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Il craint la trahison, et, tandis qu'il y songe, |
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Le Cor éclate et meurt, renaît et se prolonge. |
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« Malheur ! c'est mon neveu ! malheur ! car, si Roland |
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Appelle à son secours, ce doit être en mourant. |
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Arrière, chevaliers, repassons la montagne ! |
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Tremble encor sous nos pieds, sol trompeur de l'Espagne ! » |
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IV |
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Sur le plus haut des monts s'arrêtent les chevaux ; |
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L'écume les blanchit ; sous leurs pieds, Roncevaux |
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Des feux mourants du jour à peine se colore. |
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À l'horizon lointain fuit l'étendard du More. |
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« Turpin, n'as-tu rien vu dans le fond du torrent ? |
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― J'y vois deux chevaliers : l'un mort, l'autre expirant. |
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Tous deux sont écrasés sous une roche noire ; |
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Le plus fort, dans sa main, élève un Cor d'ivoire, |
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Son âme en s'exhalant nous appela deux fois. » |
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Dieu ! que le son du Cor est triste au fond des bois ! |
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Écrit à
Pau, en
1825.
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