| LIVRE MODERNE |
| Le Malheur |
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Suivi du Suicide impie, |
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A travers les piles cités, |
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Le Malheur rôde, il nous épie, |
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Près de nos seuils épouvantés. |
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Alors il demande sa proie ; |
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La jeunesse, au sein de la joie, |
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L'entend, soupire et se flétrit ; |
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Comme au temps où la feuille tombe, |
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Le vieillard descend dans la tombe, |
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Privé du feu qui le nourrit. |
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Où fuir ? Sur le seuil de ma porte |
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Le Malheur, un jour, s'est assis ; |
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Et, depuis ce jour, je l'emporte |
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A travers mes jours obscurcis. |
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Au soleil, et dans les ténèbres, |
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En tous lieux ses ailes funèbres |
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Me couvrent comme un noir manteau |
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De mes douleurs ses bras avides |
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M'enlacent ; et ses mains livides |
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Sur mon cœur tiennent le couteau. |
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J'ai jeté ma vie aux délices, |
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Je souris à la volupté ; |
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Et les insensés, mes complices ; |
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Admirent ma félicité. |
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Moi-même, crédule à ma joie, |
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J'enivre mon cœur, je me noie |
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Aux torrents d'un riant orgueil ; |
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Mais le Malheur devant ma face |
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A passé : le rire s'efface, |
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Et mon front a repris son deuil. |
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En vain je redemande aux fêtes |
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Leurs premiers éblouissements, |
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De mon cœur les molles défaites |
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Et les vagues enchantements : |
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Le spectre se mêle à la danse ; |
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Retombant avec la cadence, |
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Il tâche le sol de ses pleurs, |
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Et, de mes yeux trompant l'attente, |
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Passe sa tête dégoûtante |
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Parmi les fronts ornés de fleurs. |
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Il me parle dans le silence, |
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Et mes nuits entendent sa voix ; |
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Dans les arbres il se balance |
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Quand je cherche la paix des bois, |
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Près de mon oreille il soupire ; |
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On dirait qu'un mortel expire : |
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Mon cœur se serre épouvanté. |
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Vers les astres mon œil se lève, |
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Mais il y voit pendre le glaive |
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De l'antique fatalité. |
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Sur mes mains ma tête penchée |
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Croit trouver l'innocent sommeil. |
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Mais, hélas ! elle m'est cachée, |
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Sa fleur au calice vermeil. |
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Pour toujours elle m'est ravie, |
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La douce absence de la vie ; |
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Ce bain qui rafraîchit les jours, |
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Cette mort de l'âme affligée, |
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Chaque nuit à tous partagée, |
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Le sommeil m'a fui pour toujours. |
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Ah ! puisqu'une éternelle veille |
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Brûle mes yeux toujours ouverts, |
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Viens, ô Gloire ! ai-je dit ; réveille |
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Ma sombre vie au bruit des vers. |
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Fais qu'au moins mon pied périssable |
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Laisse une empreinte sur le sable. » |
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La Gloire a dit : « Fils de douleur, |
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Où veux-tu que je te conduise ? |
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Tremble ; si je t'immortalise, |
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J'immortalise le Malheur. » |
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Malheur ! oh ! quel jour favorable |
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De ta rage sera vainqueur ? |
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Quelle main forte et secourable |
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Pourra t'arracher de mon cœur, |
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Et dans cette fournaise ardente, |
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Pour moi noblement imprudente, |
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N'hésitant pas à se plonger, |
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Osera chercher dans la flamme, |
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Avec force y saisir mon âme, |
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Et l'emporter loin du danger ? |
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Écrit en
1820.
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